A tarde morre nos teus olhos
Depois de uma sombra de
luz
Roubar o pôr-do-sol
A tarde desaparece
Veste-se de noite
E leva para o mar
Os teus lábios de
Caravela Quinhentista.
O homem está louco
Está maluco
Que a tarde nunca morre
Tão pouco se esconde
Nos teus olhos.
Que sim.
Que não.
Que talvez seja um empate
técnico
Ou outra coisa qualquer
De preferência
Nos teus olhos.
A tarde morre nos teus
olhos
Depois de uma sombra de
luz
Roubar o pôr-do-sol
A tarde desaparece
Veste-se de noite
E leva para o mar
Os teus lábios de
Caravela Quinhentista.
E nunca mais haverá tarde
Nos teus olhos!
23/07/2023
Francisco
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