encerraram-se as
torneiras da saudade
como se evaporaram os
cortinados do desejo
num ápice
entre nuvens e corações
de pétalas encarnadas
fiquei sem o jardim da
felicidade
e apenas um banco onde me
sento
e observo a triste
paisagem
nua
escura
sombria
como um calendário
esquecido no tabique adormecido
da casa imaginária onde
apareceste pela primeira vez
Desenho o teu doce olhar
Quando acorda a primeira
lágrima da manhã,
E depois da noite se
deitar,
Ensonada,
Vêm a mim as palavras de
escrever,
E as estrelas de desejar,
Transportas nesse doce
olhar,
Lágrimas,
Às vezes,
Tristeza,
Desenho o teu doce olhar
Nas lágrimas que escondo
na insónia,
Sento-me, às vezes, numa
pedra cinzenta,
Triste,
Que lamenta…
As lágrimas do teu doce
olhar.
(detesto rosas
porque picam
porque podem ser em papel
e ardem)
detesto as madrugadas
envenenadas pelos teus beijos vestidos de mendigo
quando poisam sobre o
tabuleiro do pequeno-almoço
e na mesa-de-cabeceira
espera por ti uma fina e tímida folha
com a débil despedida
abro a janela e começo a
voar em direcção ao vazio
percebendo que em ti
e de ti
as palavras são como
pedaços de cigarro semeados no cemitério do medo
e há paixão no teu corpo
uma lareira de desejo
percorrendo as minhas mãos de areia húmida
como dizem que às
gaivotas aparecem durante a noite vómitos de sobejadas paixões
em cansaços de amêndoa
(detesto rosas
porque picam
porque podem ser em papel
e ardem)
ardem as rosas
e o corpo das rosas
ardem os filhos das rosas
e os filhos do corpo das
rosas
ardem os poemas
e as canetas de tinta
permanente...
ardem...
como limalha de aço
suspensa nos teus lábios
beijar-te sabendo que és
um corpo vulnerável
incendiável
um corpo... volátil como
a minha voz quando sinto a tua presença
… assim.. como o teu...
como as sílabas decalcadas nos seios do amanhecer...
As estórias
das fantasias noites de
desamor
as estórias
sem memórias
da boca do inferno
o vulcão dentro da
inocência do vento
abre-se a porta do
infinito
as estórias
das fantasias noites de
desamor
há paixão e caracóis e
cerveja e pingos de solidão
as estórias de desamar
no caixão da glória
há circo com gajas
e gajas em circo nas
fantásticas noites de desamor
há um caixão de glória
sem porta nem janela
há uma corda
e uma árvore cansada de
viver
as estórias amarguradas
nas estórias de sofrer...
Que faço a este coração
de chapa
pregado a
à procura do vento
que faço
a este coração sem dono
sem nome
sem palavras
à procura do vento
e das nuvens de brincar
no céu com estrelas de
papel
e noites de desencantar
que faço
a este cata-vento
alicerçado ao chão sem
alimento
este meu pobre coração
de chapa
com medo do mar...
(Que faço a este coração
de chapa
pregado a um finíssimo
fio de madeira
à procura do vento
que faço)
que faço aqui sentado
na pedra invisível do
destino
à espera de um rio sem
nome
sem coração
sem dono
a minha vida pregada a um
fio finíssimo fio de madeira
antes que o pôr-do-sol
coma o vento
e o meu coração
e o meu coração de chapa
comece a amar
e o meu coração de chapa
comece a sonhar...
Não encontro esses olhos
mergulhados em pedacinhos
de som da cidade dos rios
não encontro os cabelos
do vento suspenso num livro de poemas
entre mãos e tristezas
tardes onde ancora o silêncio provocado
pelos teus beijos de
cianeto,
Não encontro transeuntes
na tua cidade
com mãos para me acenarem
com pernas
se possível
para me pontapearem
quando me transformo em canino rafeiro...
Não encontro as charruas
que escrevem nos montes bravios
sílabas vestidas com água
fresca
e enxadas que provocam na
solidão
feridas e dor e sonhos em
frente às montras de uma livraria
sem saberes que te sentas
nas planícies dos cisnes,
Não encontro a fogueira
dos teus lábios
sobre a lareira da tua
boca
fechada
ausentada de mim
como as horas de Sábado
depois de partir a noite,
Depois
depois de ficares
aprisionada a um banco com ripas de madeira
a inventares nos
calendários das cidades
nomes de ruas e ruas com
edifícios que têm nas pálpebras pequenas migalhas de cimento
como o cianeto dos teus
beijos antes de me abraçares...
Existes
porque eu desejo que
existas
em mim
dentro do meu peito
Existes
até me apetecer que
existas
como as árvores do
quintal de Luanda
existirão elas ainda?
existes eu sei que
existes
até eu o desejar
que existas
inventando-te para me
abraçar
quando a manhã se
transforma em silêncio...
existes
mas... e existirás até eu
me cansar que existas...?
Existes e insistes
existir
e oiço o longínquo
emagrecer das pontes de aço
existirás amanhã e depois
de amanhã?
não o sei..., mas existes
porque o desejo que
existas
assim.… fictícia e
invisível como as nuvens nocturnas
que poisam nos teus
cabelos domesticados pelas pombas do rio apaixonado
existes não existes
porque então insistes existir dentro de mim...
