talvez...

 

de volta, talvez…

sim, confirmado, de volta...

Das tantas vezes, as minhas vezes

 (aos meus pais)

 

 

Às vezes,

Às vezes não tínhamos nada,

Às vezes…

Às vezes tínhamos tudo…

Tudo que até sobrava,

Às vezes olhávamos o sol

Outras vezes nem por isso…

Mas éramos tão felizes,

 

Às vezes,

Às vezes me lamentava

E quase que chorava

E não acreditava…

E claro…

Sonhava,

 

Às vezes não comia

Outras vezes…

Comia pequeninas sombras de nada

E inventava…

Meu Deus… tanta coisa que eu inventava,

Mas a vida é assim,

Claro que sim…

Uns morrem…

Outros,

Outros tal como eu…

Voam…

E não se cansam de voar,

Sonham…

E não se cansam de sonhar,

 

 

Aos mortos,

Que hei-de eu dizer aos mortos…

 

Às vezes,

Sentia medo do silêncio da minha casa,

Tantas vezes,

Tantas vezes… meu Deus…

Tantas vezes que eu chorava…

E fingia

A cada novo dia...

Que sim…

Que estava tudo bem,

E claro que não…

Como poderia estar tudo bem…

Se o meu pai tinha morrido,

E a minha mãe…

Coitada da minha mãe…

Lutava,

Rezava…

E acreditava…

Que de cancro não morria também,

 

E as minhas tantas vezes,

Aos poucos…

Começaram a ser menos vezes…

(porque o poeta nunca morre,

Mesmo que tenha fome)

E aqui estou eu…

O poeta,

O artista plástico,

Talvez um pouco de louco,

Talvez um pouco de nada…

E claro…

Quase engenheiro…

Como o meu pai gostava.

 

 

 

Do vosso filho,

Francisco

15/06/2023