Se este rio alguma coisa me dissesse, se este rio me escrevesse como escrevem as pétalas em azul-mar de uma colmeia
Se este rio não fosse o silêncio, mas o fogo frio de uma mágoa, que magoa e que também é quase gelo, numa outra palavra, sentindo o dia em pedaços de dezembro, a areia do lado direito do mundo,
Esquecida, não terminou ainda.
Se este rio fosse gente, gente contente
Se cada ponte não estivesse em cima da morte, porque morrem
Os poemas de Neruda,
Na esfinge lágrima de tinta,
Sobre o corpo quase espuma.
E tudo, porque sou um louco, e tolo
De um verso e bruma.
22/12/2025, 22:27
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