que um poeta nunca morre

se ergue a lua, se a terra fica sem chão,

se é disparada a bala contra o pão, se é meia-noite quase lentidão,

depois a alvorada,

o jantar, o lanche, o almoço e o pequeno-almoço,

o banho, os cafés e os cigarros, e é outra vez manhã,

outra vez o sono, novamente meia-noite,

outra vez noite, se ergue a lua, a terra fica sem chão,

que um poeta nunca morre, oiço-o dizer,

que um dia nunca é igual a nenhum outro dia, nem a noite o é, nem mesmo o poema,

(mesmo que tenha muita fé)

depois de escrito duas vezes

e lançado ao luar,

depois a lágrima, e se a lua se erguer, e se a terra ficar sem chão,

e se da boca nascerem pássaros em papel, se a cerâmica for mais dura do que o aço, se o titânio um circo,

um palhaço,

e se uma roda dentada for a saudade, se o guarda-chuva custar apenas dez aéreos, se a chuva for o sangue, e a terra das entranhas, uma enxada, ou uma pedra,

se a uva for deus, e o vinho, as lágrimas do diabo,

se o destino for apenas uma palavra, e se a lua se erguer e se a terra ficar sem chão, e se o mar escurecer, e se o céu marear,

e se a palavra for um soldado,

e mil palavras,

um livro de soldados,

se o rio não tiver pontes, se as pontes sem alicerces, voam ao som da gravidade,

seis costelas partidas e o pulso fracturado, e se o vento deixar de ser vento,

e se os meus barcos forem apenas pedacinhos de ontem,

à procura de outros barcos, nos barcos de hoje,

se ergue a lua, se a terra ficar sem chão,

se é disparada a bala contra o pão, e uma mão

puxar a outra mão, duas mãos e muitas outras mãos,

mais um livro, um livro de mãos,

e se deus for uma equação, mil letras, mil incógnitas, se de deus outras mil palavras inaudíveis, vagarosamente loucas na cadeira do barbeiro, uma ausência, outro destino medo, um automóvel desgovernado, o comboio sempre apressado, o vento desliza, e sente,

tão sente que apenas é gente,

que grita depois do vómito, depois da chuva, depois do toque,

a dor da pele, o silêncio da voz…

que um poeta nunca morre.