Um verso desesperado
na tua mão solitária,
um vidro partido
na árvore dos sofrimentos
quando vem a manhã,
e ele ausente
de ti e de mim,
e ele mente
como toda a gente
quando chove torrencialmente
e caiem as estrelas do nocturno Céu
em desassossego,
O medo sabe escreve nos olhos da noite
como quando tínhamos os abismos
segredos
em planícies de solidão,
agredias os meus tristes olhos
com o rancor das tuas lágrimas,
vestias-te de alegria
e dançavas,
comias,
brincavas sobre o meu corpo esmiuçado
entre os cigarros de tinta da china
que o merceeiro nos fiava,
e um pequeno panfleto de açúcar
entranhava-se nas tuas veias...
Chegava o carteiro com palavras tuas
escritas em papel de arroz
e uma andorinha saltitava no pequenos
postal artesanal,
miúdo, pequeno morcego de luz,
e no entanto, vinham os insignificantes
plásticos com as sandes
e os carnívoros sons das garrafas de
vodka,
era festa lá em casa
bebíamos, comíamos... e dormíamos
e felizmente
sempre tivemos tempo para acordar,
outros
não acordaram nunca
e assim voaram até ao cais dos
embalsamados ossos de penicilina...
(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
06/04/2013 - Alijó
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