o louco do coitadinho

 

talvez eu seja o louco do coitadinho pouco na ânsia milenar que só uma pedra sabe o preço de uma raiz, talvez eu me tenha esquecido e escrito,

com giz

e com a própria língua dos vaginais sulcos, a álgebra que me fascina, o orgasmo que é o poema mais belo entre todos os belos orgasmos-poema,

e do louco que sou no tão tolo que o fui, procurar uma jangada, em pedra, que em vez de correr, se assenta e não flui, e tão pouco o anda

no interior de uma conduta.

a mecânica dos fluídos dos teus vaginais fluidos, porque são as palavras, às tantas e tão poucas, as minhas, e são as palavras a alegria de um jardim, não, não são as flores a alegria de um jardim, são

são as palavras, as palavras de mim.

 

o vento acaricia o meu peito como se fosse a mão de uma mulher, o vento toca no meu sexo, como se fosse a mão de uma mulher a lhe tocar, e sinto-me um pouco louco e enjoado, e me sinto

um louco de tão pouco o ser, em o ser

ser um tolo louco a olhar para o mar.

talvez eu pertença às animas espingardas de pela boca carregar, que quando me sinto

de tão aflito me sento

e começo a cagar.

 

talvez eu seja o louco do coitadinho pouco na ânsia milenar que só uma pedra sabe o preço de uma raiz, talvez eu me tenha esquecido e escrito,

 

talvez eu me tenha feito animal sem sentimentos, talvez

talvez apenas o vento acaricie o meu peito e toque no meu sexo, talvez a lua não seja, se a seja

a escuridão de uma luz, de uma luz que não gagueja,

e entre círculos de luz com olhos verdes, os pássaros são azuis, as flores são de pérula despedida,

um estoiro na pedreira, uma lâmina quase a tocar o meu rosto,

e eu sem gosto, do meu sangue a contragosto.

 

talvez, apenas, dos pássaros azuis o fiquem, por cá, a vasculhar a geometria euclídea, e só as asas se salvem, depois de o fogo acreditar que o inferno é um destino, e que o inferno é um pedinte solitário andarilho, sem nome, porque do nome,

se esqueceram,

e hoje é apenas conhecido como o…

 

o coitado do louco coitadinho: o 10704.