O que sobrou do incêndio da chuva quando a ardósia noite parece a lua quase cheia,
quando o livro que escrevo é apenas uma janela para abismo,
o que poderá sobrar desta noite que aos poucos minutos de vida se extinguiu junto ao mar dos teus olhos.
O que sobrou do incêndio da chuva, se até o dia esconde a casa e o branco da tua pele mais branco do que o luar,
é uma pedra lapidada que não tem de morrer pela lágrima luz
na escuridão do silêncio mar.
O que sobra hoje do teu corpo no incêndio da chuva quando a ardósia noite já não parece a lua quase cheia,
e que da quase cheia lua o café da lua
tem um gato de lua cheia.
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