Como são os livros com cabeça de saudade
como
são as palavras assassinadas pelas mãos do amor
como
são as ruas da tua cidade
sem
jardim sem flor,
Como
são os barcos de sonhar
quando
da noite descem as estrelas sem nome sem paixão
como
são
meu
amor as tardes de Verão
quando
dormes sobre um braço lacrimejado pelo mar,
Como
são os versos de escrever
nas
lisas tempestades dos muros sem cor
como
são as sílabas de prazer
quando
o teu corpo se transforma em dor...
(Francisco)
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