sábado, 4 de janeiro de 2014

Estoy enamorado

foto de: A&M ART and Photos

“Estoy enamorado” e apelidam-de de pássaro das frias noites de agonia, sinto as ranhuras no gesso que a esperança corrompe as paredes da minha habitação, um fino e velho cubículo, um casebre com quatro janelas de pano, um esqueleto em porcelana com duzentos e seis ossos embainhados nas tormentas dos beijos desperdiçados,
Estoy enamorado,
“Estoy enamorado” sem perceber que a cidade dorme, respira e sonha..., deixei de sonhar quando dei conta das árvores com braços de cinzentos cigarros de enrolar, tive medo que depois de adormecer, nunca, nunca mais acordaria para olhar o mar, dormi, não sonhei... e quando me acordaram, anos depois, voltei a olhar
“Estoy enamorado” pelo mar,
E conheci uma abelha por quem “estoy enamorado”, literáriamente é uma besta, sempre aos gritos, acorda todos os fantasmas da cidade dos peixes, sinto dentro de mim os barcos da desgraça, sinto dentro de ti os edifícios com alicerces de prata e telhados em colmo, a floresta deambula nos teus cabelos, e tu, estúpida abelha, literáriamente pareces uma lareira sempre extinta, apenas daquelas que servem apenas de adorno, um cão saltita de sofá em sofá, e do resto do mobiliário... apenas a escrivaninha com quatro gavetas encerradas a fechaduras de marfim, um velho e rabugento cinzeiro e claro... a porcaria de sempre das mesmas fotografias de sempre, família, fantasmas que hoje apenas o são, habitam dentro do nosso pequeno espaço, não respiram, não saem de casa... mas... também não bebem, dançam umas com as outras, fumas haxixe por prazer e lêem revistas com fotografias de gajos nus, eles e a minha abelha parecem a tromba de um elefante depois da congestão com percebes e algumas quitetas, lembro-me das asas dela, e sinto nojo das palavras que me escrevia, dizendo que
“Estoy enamorada”,
As barbatanas sentiam o cheiro intenso do sossego das conchas vermelhas, a lua em guindastes de orgasmo levanta-se do divã, e
“Estoy enamorada” por ti, por eles, por todos os homens com vestidos de prata, os olhos pintados com rímel e nos lábios um colorido desejo sobressaltava... ouvíamos do outro lado da ranhura do gesso
“Estoy enamorado”,
“Sí mi querido”,
E as varandas balançavam e as escadas brilhavam e as ombreiras...
Se iluminavam,
E
“Estoy enamorado”,
“Sí mi querido”,
Amávamos-nos como bijutarias da “feira da ladra”, levava livros para vender e trazia panfleto de heroína para fumar,
“Si mi querido”,
“Estoy enamorado de ti” e quando regressávamos a casa tínhamos um regimento de transeuntes à nossa espera, polícia, polícia e mais polícia, tudo porque tínhamos trocado alguns livros por outros tantos panfletos de ardósia tarde sem recreio,
“Estoy enamorado de ti”,
“Estoy enamorado” e apelidam-de de pássaro das frias noites de agonia, sinto as ranhuras no gesso que a esperança corrompe as paredes da minha habitação, um fino e velho cubículo, um casebre com quatro janelas de pano, um esqueleto em porcelana com duzentos e seis ossos embainhados nas tormentas dos beijos desperdiçados, a canalização sempre em pequenos arrotos devido aos pigmentos de ferrugem, ouvíamos cair sobre nós os pingos longos da chuva sem
Nome?
“Estoy enamorado” e apelidam-de de pássaro das frias noites de agonia, sinto as ranhuras no gesso que a esperança corrompe as paredes da minha habitação, um fino e velho cubículo, um casebre com quatro janelas de pano, um esqueleto em porcelana com duzentos e seis ossos embainhados nas tormentas dos beijos desperdiçados, o nome pertencia à rua do abismo construído sobre os rochedos da coragem, estar e não pertencer estando, e nunca estive, e nunca estarei...
Disponível,
“Estoy enamorado”,
“Sí mi querido”,
E a abelha zarpou de mim, sinto-me livre, sinto-me... sinto-me como uma enxada vociferando os novelos de lã da minha mãe...
Amanhã, amanhã... amanhã “estoy enamorado”.


(não revisto - ficção)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 4 de Janeiro de 2014

enlouquecido acordado

foto de: A&M ART and Photos

enlouqueço como os ramos cansados da amoreira
evaporam-se no vento agreste que traz a tempestade de areia
vomita barcos e caravelas e mulheres de porcelana
belas às vezes... feias quando os charcos lamacentos do abismo estão sobre o mar...
mulheres que fogem das nuvens invisíveis dos doces torrões de açúcar
enlouqueço
vivo fingindo viver
e escrever fingindo que escrevo
não escrevendo...
… nada
absolutamente... nada
porque odeio as canetas de tinta permanente

porque deixei de guardar as velhas folhas em papel amarrotado...
velho
porque... queimei os dedos do teclado da máquina de escrever
ainda oiço os sons magoados das sílabas em sangue...
e enlouquecido... sinto-me um iceberg perdido na espuma tranquila do silêncio medo
procurando travessões longos de madeira firme
palavras
tristes palavras
das cadeiras da sala de jantar...
oiço e choro
perco-me não percebendo que do pavimento da paixão
acordam os laços de nylon dos mastros enferrujados.


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 4 de Janeiro de 2014

Horácio Queiroz - paintings



sexta-feira, 3 de janeiro de 2014

Triste Inverno

foto de: A&M ART and Photos

Prefiro esquecer
não olhar o mar sobre as pedras cinzentas da dor...
não chorar porque nas lágrimas habitam os pássaros em papel
como palavras vivas
como... prefiro esquecer o sofrimento ensanguentado da noite
sentado
e adormecer
eu cansado... cansado de esperar que se ergam as flores do triste Inverno.


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sexta-feira, 3 de Janeiro de 2014

quinta-feira, 2 de janeiro de 2014

Os barcos da minha infância

foto de: A&M ART and Photos

Sinto-me ausente como os barcos da minha infância
oiço os loucos apitos das orgias nocturnas dos pássaros anónimos em mim
finjo escrever no corpo da alma
acredito voar se saltar a varanda e passear sobre os telhados de Alfama
os bares em Cais do Sodré
o rio... o rio que me chama... e eu... e eu não vou
pronto
não quero
porque não me apetece olhar o mar
sinto-me transeunte como as formigas empanturradas em açúcar e compota de abóbora...
não quero conversar com ninguém
prefiro a ausência,

A minha santa ignorância... sou um Réu sentado em cima das rochas de espuma
sou um corpo deitado sobre outro corpo
mórbidos nós... até que a morte nos separe... penso em ti
e nunca sei quem és
como te devo apelidar...
se
ou
sinto-me ausente como as serpentes e os barcos da minha infância,

Além habitam os charcos lamacentos das bibliotecas em flor
aqui... nada que preste
aqui apenas a minha sombra espetada num farrapo junto a um espigueiro...
o telhado chora
e range
as ripas fazem amor com os pregos enferrujados...
gritam
uivam
e lá dentro
pedaços de nós em pequenas espigas de milho adormecidas no cansaço da morte
não sei... ainda não sei o teu nome
como te despes... como... qual é a tua relação com o espelho do desejo?


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quinta-feira, 2 de Janeiro de 2014

Livro “Pintura e Texto”

Quadro de Horacio Febrero de Queiroz

É com enorme prazer e satisfação que um Texto meu vai integrar o livro “Pintura e Texto” sobre os quadros do pintor Horacio Febrero de Queiroz.
Obrigado à Pastelaria Estudios Editora, Teresa Maria Queiroz e ao pintor Horacio Febrero de Queiroz.

quarta-feira, 1 de janeiro de 2014

Os cinzentos beijos da madrugada

foto de: A&M ART and Photos

A flor do desassossego acorda-me com se eu fosse um metro quadrado de terra não fértil
como se eu fosse um pedaço de papel ainda não escrito
doente
debaixo da sombra dos embondeiros
oiço os mabecos vomitarem as sílabas de aço das poucas palavras pronunciadas
gordas... acabadas
tristes como eu porque o dia não cresce
porque a lareira do desejo afunda-se nos cinzentos beijos da madrugada
“a flor tu” que o calendário da paixão colocou na parede da minha mão...
“a flor tu” que eu recuso tocar
porque as nuvens prateadas são como as sandálias... esquecem-se de caminhar
e morrem no mar,

E eu toco-te sem perceber que os abraços são filhos do vento
e “a flor tu”
um fino esqueleto de luz voando sobre as montanhas do prazer
a flor
a flor do desassossego acorda-me
enoja-me
faz de mim um velho mendigo sem casa para habitar
sem palavras para escrever...
sem jardins
sem nada...
e eu toco-te e tu...
e tu... tocas-me pensando que sou uma pedra de xisto esquecida nos socalcos do destino.


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
Quarta-feira, 1 de Janeiro de 2014

terça-feira, 31 de dezembro de 2013

Voos nocturnos

foto de: A&M ART and Photos

Voo entre as espadas de sombra das paredes de gesso
oiço do vão de escada os uivos do lobo cinzento
talvez se sente
talvez... me espere
oiço-lhe na voz os silêncios do medo
os arrufos da solidão
do vão de escada... alcança-se o sótão das palavras
onde habita uma folha rasgada,

Uma frase suspensa no arame da paixão...
uma moeda de prata que roda sobre a mesa-de-cabeceira
voo e não dou conta dos ponteiros do velho relógio em direcção ao abismo
uma trégua... preciso urgentemente da trégua do sossego
uma amiga palavra
uma toalha envenenada
encharcada... como o éter embriagado depois das pétalas caírem sobre o mar
e a gaivota dos teus lábios acordar das marés esverdeadas,

Voo... entre as espadas... gesso
sinto-o como lâminas de espuma sobre o meu pescoço à deriva no Oceano do amor
voo e não voo.. vou depois de partir conhecer os túmulos secretos dos esqueletos em desejo
voo como uma gaivota sem asas
estonteante
doente...
fugindo da doce guilhotina dos dias sem Primavera
voo e voo até tombar como uma árvore sobre o jardim das despedidas...

Fingidas
sinto-o como sentia o sal dentro das minhas veias
cordas de nylon voavam como eu sobre a cidade dos delírios
despedidas...
porquê?
aceites somos palhaços de palha seca dormindo no centro da eira com vista para a torre da Igreja
e de fingidas
às... prometidas... prometidas espadas de sombra das paredes de gesso.


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Terça-feira, 31 de Dezembro de 2013

fugir de mim

foto de: A&M ART and Photos

fugir de mim e esconder-me dentro do silêncio pergaminho
enrolar-me às palavras não escritas
aquelas pensadas e não ditas
fugir...
caminhar sobre os cobertores da insónia
despedir-me da inocência mão do destino
ir ao espelho
vestir-me de menino...
e fugir
fugir... fugir de mim até acordar a madrugada prateada
e ouvir-te sorrir
e sentir-te saltitar sobre a ardósia rasurada...

fugir
fugir das noites por ti inventadas
escrever
escrever... e fugir... e adormecer nas tuas lágrimas choradas

fugir de mim
abrir a janela dos abismos rochedos com olhos castanhos
sentar-me
sentar-me à beira rio e... fugir de mim e esconder-me dentro do silêncio pergaminho
escrever
sentir no rosto o vento abandonado
vagueando pela cidade como um mendigo coitado
fugir...
fugir e fugir... até que o cortinado do desejo arda nas lápides dos alicerces desalinhados
fugir
e escrever...
escrever nos lábios das pétalas embriagadas como homens estatuados...

(fugir
fugir das noites por ti inventadas
escrever
escrever... e fugir... e adormecer nas tuas lágrimas choradas)

fugir
fugir e sentir...
sentir os orgasmos fingidos
dos pinheiros bravios da montanha do medo...
fugir e fugir e partir... partir sem sentir os falsos amigos
fugir de mim e esconder-me dentro do silêncio pergaminho.


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Terça-feira, 31 de Dezembro de 2013

segunda-feira, 30 de dezembro de 2013

caos

foto de: A&M ART and Photos

há uma ordem indefinida que habita no centro do teu corpo
a tempestade preguiçosa dos barcos encarnados abraçam-se a ti
e tu parecendo uma ardósia em fim de tarde
escreves-te e alimentas os volantes e êmbolos da tristeza
escreves-te e gaguejas as palavras mortas que o vento transporta
como nuvens de poeira sobre a pele húmida da paixão...
apaixonado sempre
sempre... como um vulcão entranhado na montanha dos sonhos
trazes-me os cinzeiros com asas voláteis depois dos desalojados cigarros partirem na tua mão
recordas-te do silêncio
e acreditas nas pedras quentes dos telhados invisíveis da insónia
há uma ordem secreta dentro de ti que não quer movimentar-se na roldana dos beijos cinzentos,

lembras-me as chuvas endiabradas das sanzalas com telhados de cacimbo
eu chorava porque tinha acabado de perder um simples papagaio de papel
tinha quatro cores
e... e um velho cordel
havia em ti uma ordem
que do centro do teu corpo ao meu olhar perdia-se como se perderam todas as sombras do desejo
e despejados nós
continuamos a procurar marés de papel das cartolinas suspensas nas paredes da velha escola
hoje
sei...
sei que há uma ordem embrenhada na desordem
e as tuas vãs palavras vivem no caos da solidão.


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Segunda-feira, 30 de Dezembro de 2013

domingo, 29 de dezembro de 2013

O espelho com lábios rosados

foto de: A&M ART and Photos

Não tínhamos sabão para lavarmos os pecados cometidos durante a noite, da torneira do lavatório, um objecto quase em putrefacção devido ao estado de abandono a que foi submetido durante os últimos anos de permanência do habitante caquéctico a que dizem ser meu tio, apenas um fino fio de ferrugem, abria-a, fechava-a, e na esperança que de pequeno fio se transformasse em grande novelo..., mas... nada, sempre pingos de ferrugem, e mais nada,
Vida desgraçada, dizem alguns de vocês,
Vida alegre e de felicidade, acho-o eu, porque feliz feliz é aquele que não sabe o que diz, como eu, e voltando ao sabão, em falta dele temos sempre a fé para nos redimirmos, e claro, começamos a rezar, rezamos tanto que quando terminamos... tinham passado quase trinta e cinco dias, sem comer, sem beber, sem beijos, sem abraços... apenas rezávamos e de vez em quando...
Vida desgraçada, dizem alguns de vocês,
Olhávamos a torre da velha Igreja e sentíamos o vento baloiçar nos corpos nossos caídos no soalho da solidão, dizias-me que
Amanhã tudo será melhor,
E hoje, que é o teu amanhã, não tudo melhor, mas... da torneira do lavatório apenas um pequeno fio de ferrugem e sabão, não sabão para lavarmos os pecados cometidos durante a última noite, perguntei à ferrugem se sabia quando tínhamos água
Que
Não o sei, nada percebo disso e apenas respondo ao senhor seu tio, e eu respondia-lhe que
O senhor meu tio foi-se, esfumou-se... voou enquanto dormíamos... como dois lençóis embebidos em sémen e gemidos roucos dos cigarros acabados de fumar,
Que, ainda fumas?
Que
Não o sei, não o sei..., Amanhã tudo será melhor, Amanhã tudo será melhor, Amanhã tudo será melhor, Amanhã tudo será melhor, Amanhã tudo será melhor, Amanhã tudo será melhor, Amanhã tudo será melhor, Amanhã tudo será melhor... que
Não, deixei de fumar e pecar,
Não preciso de sabão, não preciso da água do lavatório nem dos lençóis embebidos em sémen e velhos gemidos, o senhor meu tio?
Foi-se,
Que..., que bicho mordeu ao seu namorado?
Saudades, apenas,
Ciumes?
Da
Da vida desgraçada, dizem alguns de vocês, ou...
Ou da noite em que tínhamos a certeza que nunca mais terminaria, perguntei à ferrugem, sentei-me na sanita e pasmei-me em perceber que dentro de nossa casa habitava uma comandita de trombudos deambulantes clandestinos pássaros que nos habituamos a apelidar de ferrugem e de ferrugem
O quê?
E de ferrugem nada tinham, sempre asseados, sempre penteados, sempre..., APRUMADOS,
Não tínhamos nada, parecíamos dois voyagers em busca dos caminhos perdidos, perguntava-lhe se ainda se recordava da tarde quando caiu sobre nós uma gaivota encharcada e com pequenos pedaços de
Ferrugem?
Lama, madeira da Índia e tílias falidas depois da tempestade lhes derrubar todo o telhado em zinco, a palhota a descoberto destruiu os poucos tarecos que sobraram do regresso a casa, e num caixote semelhante a uma pequena caixa de sapatos conseguíamos meter o que tínhamos de tão pouco o ser...
Algumas da cabras deixámos-las no pasto, lá ficaram, por lá ainda devem andar, quantos às vacas, essas, já devem ter morrido, passou tanto tempo meu querido filho
Tempo demais mãe, tempo é muito e às vezes é tão pouco,
A não ser que alguém nos empreste uma barra de sabão e um alguidar com água limpa, talvez a vizinha do quarto esquerdo
Essa não, essa não... tem a mania que é rica... todo cheia de coisas, não, essa não,
Então esperamos pelo regresso do barco que à quase quarenta e dois anos ficou de vir, e ainda não veio, e quem nos garante que ainda exista?
Ninguém, ninguém...
Tempo demais mãe, tempo é muito e às vezes é tão pouco, não tínhamos sabão para lavarmos os pecados cometidos durante a noite, da torneira do lavatório, um objecto quase em putrefacção devido ao estado de abandono a que foi submetido durante os últimos anos de permanência do,
Do VELHO?
Do minguante espelho com lábios rosados e seios de neblina, hoje sabemos que tudo foi uma mentira, mas ontem
Amanhã tudo melhor, meu filho, tudo melhor...
E não melhor, e não melhor, porque a ferrugem nunca cessou de crescer em nós, porque o lavatório ainda hoje chora as lágrimas negras das noites frias de Inverno, porque
Do VELHO?
Porque o VELHO... o VELHO era em aço laminado... a quente, a quente.


(não revisto – ficção)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 29 de Dezembro de 2013

espuma verde

foto de: A&M ART and Photos

um pequeno silêncio de espuma verde envolvia o teu corpo
a nuvem do desejo acordava lentamente nos teus olhos
havia um pequeno holofote a que chamavam de solidão...
e permanentemente em suspenso... começava a desaparecer do céu tua mão
o medo vestia-se com a roupa tua da noite anterior
trazias na algibeira pequenos sons melódicos e papeis poéticos
que decidimos lançar na fogueira da lareira da insónia
abrimos a janela da noite
e a noite recebeu-nos como se fossemos dois pássaros moribundos
cansados de voar
o teu corpo mergulhava no meu
e um líquido esponjoso ressaltava contra os vidros tristes da madrugada
queria ser como tu
uma rosa sem destino
sem nome
apenas numa palavra...
apenas
e só
uma letra prisioneira no teu cabelo castanho...
tínhamos o luar e as estrelas convexas do céu da inocência
e as lágrimas da tarde junto ao rio
deixaram de correr no teu rosto de roseira brava
agarravas-me com os teus dentes de marfim
e sentia no meu peito as tuas garras de mpingo solitárias das ruas da cidade dos morcegos
e tão triste
o apego
o sossego
o desemprego...
e só
tão só
que suicidou-se ao primeiro segundo de acordar a luz triangular do sorriso...
desgovernado
embriagado...
apenas
e só...
ele... o coitado... um pequeno silêncio de espuma verde envolvido no teu corpo.


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 29 de Dezembro de 2013