sábado, 31 de agosto de 2013

as listras encarnadas da solidão

foto de: A&M ART and Photos
espero-te como se fosses a noite e me trouxesses as listras encarnadas da solidão
como se fosses a janela dos meus sonhos
e me trouxesses
a fantasia
e a paixão
revestida
negra
a fome
depois de acordar a madrugada
depois de cessar este empobrecido coração
espero-te
espero-te eu porquê?

depois...
depois o quê?
que não dormes
e que sonhas comigo?
espero-te na esquina da insónia
e tu não és de carne e osso...
como os humanos que aprendi a distinguir e a amar e a odiar...
às vezes
depois
tenho-te medo
que vagueis em mim como os tristes ângulos dos teus lábios
entre senos e cossenos magoados


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 31 de Agosto de 2013

raízes da paixão

foto de: A&M ART and Photos

adormecias-me nas clandestinas janelas com olhos de vidro
e entravas nos meus sonhos
entre telas e palavras semeadas nos braços da paixão...
e assim
vivíamos inventando os segredos das noites coloridas...


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 31 de Agosto de 203

sexta-feira, 30 de agosto de 2013

cansaços de amêndoa

foto de: A&M ART and Photos

(detesto rosas
porque picam
porque podem ser em papel
e ardem)

detesto as madrugadas envenenadas pelos teus beijos vestidos de mendigo
quando poisam sobre o tabuleiro do pequeno-almoço
e na mesa-de-cabeceira espera por ti uma fina e tímida folha
com a débil despedida
abro a janela e começo a voar em direcção ao vazio
percebendo que em ti
e de ti
as palavras são como pedaços de cigarro semeados no cemitério do medo
e há paixão no teu corpo
uma lareira de desejo percorrendo as minhas mãos de areia húmida
como dizem que às gaivotas aparecem durante a noite vómitos de sobejadas paixões
em cansaços de amêndoa

(detesto rosas
porque picam
porque podem ser em papel
e ardem)

ardem as rosas
e o corpo das rosas
ardem os filhos das rosas
e os filhos do corpo das rosas
ardem os poemas
e as canetas de tinta permanente...
ardem...
como limalha de aço suspensa nos teus lábios
beijar-te sabendo que és um corpo vulnerável
incendiável
um corpo... volátil como a minha voz quando sinto a tua presença
… assim... como o teu... como as sílabas decalcadas nos seios do amanhecer...


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sexta-feira, 30 de Agosto de 2013

quinta-feira, 29 de agosto de 2013

A cidade dos embebidos marinheiros

foto de: A&M ART and Photos

És a única bagagem que sobejou da viagem ao teu meu corpo gourmet embebido em pequenas framboesas e gotas de champanhe, trazíamos no rosto as telas do louco pintor que habitava na rua onde passeávamos todas as noites antes de deitarmos o mar no leito da saudade, eu pegava nele ao colo, em poucos metro de viagem, deitávamos-lo sobre uma deserta cama com lençóis de Pôr-do-Sol e finas tiras do adormecido miolo que o pão em molho de beijos vagabundos que dos lábios teus saltitavam até de encontro aos vidros da pequena janela
Embaterem e destruírem-se como bolas de sabão,
Ouvíamos o ruído em cacos vidros caírem sobre a ruela com a garganta apertada, sentia-se na respiração o ofegante grito do cansaço, caírem como pedaços de papel em colorida cinza, e confesso que
Não gosto, e detesto,
Que entre em mim a noite mendiga, travestida, enfeitada com cartão e velhos cobertores que antigamente alimentavam lindos cortinados suspensos na janela da sala onde habitava o piano da tia Adosinda, onde permanecia ainda, penso eu que
Não gosto, e detesto,
Que me digam o que tenho ou não de fazer, que os espelhos me olhem e me ordenem
Olha lá pá... tens de desfazer essa barba,
Olha lá pá... tens de cortar esse cabelo,
Olha lá pá...
Penso que sobrevivia sozinho, e não precisavas de esconder debaixo da mesa as chaves do sótão da rua das flores, e não precisavas de trazer no rosto as minhas pobres telas, e não precisavas de retirar todos os cortinados e oferece-los aos mendigos da rua contígua que agora utilizam como cobertores
Cantigas, lérias... olha agora cobertores...
Olha lá pá... tens de desfazer essa barba,
Olha lá pá... tens de cortar esse cabelo,
Olha lá pá...
Não, não gosto, e detesto,
(és a única bagagem que sobejou da viagem ao teu meu corpo gourmet embebido em pequenas framboesas e gotas de champanhe, trazíamos no rosto as telas do louco pintor que habitava na rua onde passeávamos todas as noites antes de deitarmos o mar no leito da saudade, eu pegava nele ao colo, em poucos metro de viagem, deitávamos-lo)
Lembras-te de mim, miúda?
Provavelmente já não te lembras do pintor que trazia no rosto as sujas telas e os tristes papeis como argamassa do muro da solidão, eras tão nova, que
Não, não gosto,
Que confesso,
Que
Lembras?
Que foi a última vez que tive na mão o beijo da cidade dos embebidos marinheiros que chegavam em pequenos grupos aos teus braços, ainda pensei plantar-me junto ao rio, ainda pensei
Ainda gostas de mim?
Gostar, o que é gostar?
Que ainda pensei transformar-me em ponte, em aço de preferência, esticava os braços, juntava as duas margens, ou
Cantigas, lérias... olha agora cobertores...
Olha lá pá... tens de desfazer essa barba,
Olha lá pá... tens de cortar esse cabelo,
Olha lá pá...
… ou
É triste
É triste ser peixe e viver dentro de um minúsculo aquário de peneirento vidro com perfume made in China, depois chegavas a casa, corrias os cortinados, entrava em nós a luz ténue da madrugada, abrias o piano, e começavas a tocar para mim...
Ou...
Tão triste, tão, ser peixe em trinta e seis suaves prestações... e sem juros.


(Não revisto . Ficção)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quinta-feira, 29 de Agosto de 2013

o espaço só e vazio

foto de: A&M ART and Photos

imagino as incógnitas que vivem na tua cabeça
tento perceber as equações do teu empobrecido coração
geometricamente
não consigo determinar a posição do teu corpo no espaço tridimensional...
e tudo parece tão simples
normal
imagino a integral dos teus seios pintados de encarnado
e reflectidos no prisma que se esconde na teoria das cores
dos cheiros
e sabores
imagino a equação diferencial das tuas alegres coxas
quando se despedem da tarde as gaivotas triangulares

imagino o silêncio vestido de negro
caminhando sobre o arame da solidão
lá em baixo o público enfurecido olha-te como se fosses um cartaz perdido no vento
balançando
dormindo
chorando
e imagino as incógnitas que vivem na tua cabeça
os círculos trigonométricos do teu púbis amargurado
cansado de mim
talvez... apaixonado por mim
talvez
porque tridimensionalmente... não consigo determinar-te no espaço só e vazio


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quinta-feira, 29 de Agosto de 2013

quarta-feira, 28 de agosto de 2013

os roseirais da tia Guilhermina

foto de: A&M ART and Photos

não percebes que vivo enclausurado num caixote de vidro
que uso suspensórios
tenho falhas de memória
não percebes que eu vivo
prisioneiro de uma tempestade de areia
onde vivem nuvens com perfume de laranjeira...
que adormeço sonhando com rochas suspensas no tecto do sótão enraivecido
dos gritos vulcânicos da montanha da morte

não percebes que és uma mentira vestida de negro
passeando pela noite até encontrar o espelho da vaidade
sorrindo às vezes
chorando quando caiem os desenhos abstractos das paredes envergonhadas...
(sou de ti) responsável pelo teu fingimento
como são os livros das tuas mãos
como são...
os roseirais da tia Guilhermina

marinheiros vagabundos dormindo sobre mesas embriagadas
e não percebes
não entendes
que há marés de madeira
e todas as semanas aparece um Pôr-do-Sol nos cortinados do medo
os roseirais da tia Guilhermina
morrem e querem de ti o esqueleto mentiroso
que as palavras dissipam na claridade dos pequenos teus olhos verdes


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quarta-feira, 28 de Agosto de 2013

Palavras de papel

foto de: A&M ART and Photos

dia 21
quarta-feira, 28 de Agosto de 2013
Prisão da Alegria,
Mãe,
Hoje não tivemos direito a almoço, um problema qualquer na cozinha, segundo eles, mas a verdade é que ainda não vimos nenhum dos guardas, estamos encerrados desde ontem ao final da tarde, há um silêncio total à nossa volta, mete medo, abrimos o postigo de acesso ao pátio e nem os pássaros se conseguem ouvir, alguém nos disse que tinham desertado todos, juntamente com os guardas, ao que tudo indica, estamos por nossa conta, começa a chover, parecem pedaços de cinza, dizem que a cidade dos sonhos arde, mas outros, outros dizem-nos que é o Governo que está a transformar a Cadeia da Alegria em Cemitério da Tristeza, não o posso garantir, mas a verdade, mãe
Fui aí para te visitar e disseram-me que estavas com dor de cabeça, gripe penso eu, desculpa meu filho, desculpa... já não consigo perceber muito bem o que me dizem, oiço mal, vejo mal, e cada vez que te vou visitar há uma desculpa à minha espera, talvez tenhas apanhado muito sol, talvez...
Olha, o mar que tínhamos pintado numa das paredes da cela, desapareceu durante a noite, dizem que a culpa foi dos incêndios das últimas semanas, parece que o Governo privatizou o nosso mar, e agora, vê tu, o mar que tanto trabalho nos deus a pintar
Não me digas, meu querido filho, não me digas que foi comprado pelos Chineses...
Exactamente, exactamente mãe, como o sabias?
Não o sabia, não o sabia,
Estou esquecida, meu filho, tão esquecida que deixei de perceber há quanto tempo estás ausente de mim, oiço mal, vejo mal, dizem-me que estás bem, que estás a trabalhar numa Ilha com muitas mangueiras, com muitos barcos, e que és muito feliz... é verdade, meu filho?
Sim, sim mãe, aqui na Cadeia da Alegria somos todos muito felizes, ou... éramos, porque depois de nos terem vendido o mar... nada nos resta aqui, apenas um pequeno jardim deitado sobre um corpo emagrecido, vendido em pequenas fatias pelo Governo, e dizem que os pássaros e os guardas levaram as árvores, acreditas nisto, mãe? Que País é este? Que... que transforma as Cadeias da Alegria em Cemitérios da Tristeza..., diz-me tu, por favor?
Fui visitar-te e disseram-me
Que eu estava com gripe, é mentira mãe, é tudo invenção deles...
E disseram-me que estavas bem, que tinhas o mar numa das paredes da tua suite, que havia barcos, sonhos, sons, e palavras
Palavras? Quais palavras, meu filho?
Palavras, mãe, palavras de papel, acreditas nisto, mãe?
E disseram-me que estavas bem, até que tinhas engordado três quilogramas
Acreditas, mãe, acreditas que eu engordei três quilograma?
Fui visitar-te, esperei, esperei, e ninguém para me abrir a porta, e nenhum barulho, e ninguém a gritar, e ninguém a ser chicoteado pelo chicote da insónia... e esperei, e esperei... até que acordou a noite, até que
Que eu estava com gripe, é mentira mãe, é tudo invenção deles...
Até que deixei de ouvir, até que deixei de ver, até que fiquei sentada em frente à Baía de Luanda a imaginar metralhadoras do outro lado da rua a vomitarem
Palavras, palavras de papel?
Sim, sim meu filho, a vomitarem... a vomitarem palavras de papel.

(não revisto – Ficção)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó

das tristes palavras de escrever

foto de: A&M ART and Photos

pensava que eras uma tela esquecida na parede da minha insónia
dormia acreditando nas cores abstractas que fingem alimentar os teus olhos de granizo
pensava e acreditava
nas personagens sem nome que vagueavam antes de adormecer
pelo quarto sonolento das noites em solidão
como os vidros da minha janela
em cacos
pedaços
como um pobre coração
dentro do peito da saudade
correndo e batendo
os sargaços das tristes palavras de escrever


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quarta-feira, 28 de Agosto de 2013

terça-feira, 27 de agosto de 2013

ténue nua luz

foto de: A&M ART and Photos

dois pontos de ténue nua luz
esperando pela abertura da triste janela
dois corpos vestidos de onda
caminhando nas tuas costas de porcelana
voando sobre a doce cama
onde se escondem os homens de palha com palavras inaudíveis
fracas
terríveis

dois pontos teus hoje na roda da fortuna
rodando como milagres indefinidos no altar das Marias adormecidas
vaiadas
cansadas
correndo ruas despidas
descendo e subindo calçadas
como tu
como eu

à sombra
dois pontos de ténue nua luz
comendo sílabas enlatadas
e bebendo
chá de ervas enraivecidas
sumarentas
na caverna da Dona Joaninha...
e uma ferradura pendurada à porta

e um velho letreiro recordando
barbas e cabelo
barbeiro
oficina de beleza
pintor de jóias roubadas...
barbeiro feiticeiro
barbeiro literário... poeta
dois... dois pontos de ténue nua luz


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Terça-feira, 27 de Agosto de2013

segunda-feira, 26 de agosto de 2013

E a cidade crescia como uma seara na longínqua Carvalhais

foto de: A&M ART and Photos

Tinhas-me inventado numa noite de copos, éramos leves como as lágrimas das tuas madrugadas, éramos finos como os beijos atravessados pelos teus lábios e fundeados na tua garganta, e éramos de aço que corríamos sobre os andaimes que vomitavam a cidade em pedaços de granito, éramos loucos e loucas, e tínhamos dentro de nós o jardim da saudade, tinhas-me inventado como inventaste tantos outros bonecos de palha, como tantas outras flores em papel crepe, coladas numa cepa envelhecida e envernizada, ofereci-te o meu primeiro ramo de flores, ainda em criança, e diziam-nos que os morcegos roubavam-nos os sonhos, que os morcegos roubavam-nos os suspensórios onde prendia-mos as poucas palavras que sabíamos pronunciar, e vagamente adormecíamos sobre a bandeja da empregada do bar,
Matilde... olhava-nos e tinha dó, pela nossa tristeza, pelo nosso desespero... pela nossa infinita solidão como os cordões brancos das malditas botas da tropa, que aos poucos se afundavam dentro do Tejo e os velhos Cacilheiros dormiam envenenados pelas Ratazanas de duas patas, de tão grande porte... que quando aparecia o vento, quase sempre estas ficavam em terra, pesadas, os pés recheados de pequenas bolhas, era Verão, era Verão e tinhas-me inventado depois de um pequena brincadeira de adolescentes, prometeste-me o Céu, e eu, eu nada te prometi, um grande sovina, sempre de algibeira vazia, sempre depenado, após uma noite de jogarmos ao montinho
Azar ao jogo, sorte...
Maldita,
Tinhas-me inventado numa noite de tempestade, jogávamos ao montinho, bebíamos Moscatel de Alijó, estávamos em mil novecentos e oitenta e oito, Julho, quase, quase a despedirmos-nos das Ratazanas, desta vez, as de quatro patas, era noite, e tu dançavas sobre um lençol branco suspenso numa parede triste, desprovida de qualquer cor, chamávamos-lhe a parede dos sonhos, nas traseiras do triste lençol ardia um prato com chouriço embebido em aguardente, o cheiro intenso espalhava-se pela janela e poisava nas sombras adormecidas da vida, havia uma ruela estreita, onde a empregada da esplanada, a querida Matilde aparecia em altos voos, descia, tão vagarosamente... que quando chegava até nós...
Olha... adormeceram,
Cansados,
Embriagados do intenso cheiro das Ratazanas,
E a cidade crescia como uma seara na longínqua Carvalhais, um parvalhão questionava-me
Ouve lá pá, onde fica Carvalhais?
Timidamente... perto de Viseu,
(puta que te pariu)
Claro que Carvalhais pertence a S. Pedro do Sul, claro que Alijó é Alijó e tinha de me explicar mil vezes que Alijó
Fica em Vila Real,
Trás-os-Montes?
Sim, (cabrão), sim, sim em Trás-os-Montes,
Sacana,
Eu, eu sacana?
Sim, sim você seu grande cabrão...
Tinhas-me inventado numa noite de copos, éramos leves como as lágrimas das tuas madrugadas, éramos finos como os beijos atravessados pelos teus lábios e fundeados na tua garganta, e éramos de aço que corríamos sobre os andaimes que vomitavam a cidade em pedaços de granito, comíamos comboios ao pequeno-almoço e espingardas ao almoço, éramos todos tímidos, e todos fumávamos charros nas vagas horas, depois
Tombavam na formatura como toupeiras,
Matilde aparecia, abraçava-me, dilacerava-se nos meus cabelos inexistentes, dava-me um beijo, e desaparecia como tinha aparecido, sempre pelo buraco da chaminé,
E chorei,
Quando tudo ardeu semanas depois de eu regressar, arderam as minhas memórias, arderam os meus passos pesadíssimos com cordões brancos, arderam as livrarias onde comprava os meus livros, e ardeu também a querida Matilde, depois ainda a vi em sonho, vestida de cinza passeando em frente ao Tejo e em pequenas despedidas,
E adeus querido Chiado, e adeus, adeus minha querida Matilde...


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Segunda-feira, 26 de Agosto de 2013

Blogue Cachimbo de Água – Em destaque no Sapo Angola

casa imaginária

foto de: A&M ART and Photos

encerraram-se as torneiras da saudade
como se evaporaram os cortinados do desejo
num ápice
entre nuvens e corações de pétalas encarnadas
fiquei sem o jardim da felicidade
e apenas um banco onde me sento
e observo a triste paisagem
nua
escura
sombria
como um calendário esquecido no tabique adormecido
da casa imaginária onde apareceste pela primeira vez


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Segunda-feira, 26 de Agosto de 2013

domingo, 25 de agosto de 2013

não te pertenço

foto de: A&M ART and Photos

hoje és um mendigo igual a mim
uma pérfida folha de papel não correspondida
hoje és um cadáver envergonhado deitado na minha sombra
uma triste e cansada sombra debaixo dos lábios do púbis incenso
hoje és um sexo amargurado
triste como as sílabas empapadas dos livros de nada dizer
como as noites a arder
dentro de ti o comestível prazer

hoje finges que não te pertenço
que sou um muro em xisto
balançando sobre a encosta
atiro-me e encontro o rio
hoje és um mendigo igual a mim
fugindo da claridade
e dos beijos zangados em cinzentos fios de sémen...
e dizes-me que sou um palhaço

um voador corpo com asas em papel
hoje desperdicei os abraços sobre a lua em fúria
que deus deixou na mão da madrugada
hoje não sou nada
como ontem
como amanhã
hoje és...
apenas uma defeituosa maré de linho com coloridos olhos em verniz...


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 25 de Agosto de 2013

Nunca mais o branco fumo dele nos meus lábios

foto de: A&M ART and Photos

Porquê?
Os navios em fúria de apitos, amontoavam-se à porta de casa, lá dentro, eu e ele, tentávamos esconder as amarras dentro da gaveta da cómoda, eles cá fora, gritavam
Porquê?
Marinheiros famintos, procuravam qualquer objecto que servisse para derrubar a frágil porta, escondemos-nos junto ao corredor que dava acesso à casa de banho, o peitoril fumegava, alguém já nos tinha lançado algo de combustível, algo de destruidor, abracei-me a ele, e com toda a minha força
Porquê?
Fiquei não sei quantas noites pensando que nunca mais terminaria a sangrenta guerra de palavras da cidade dos desejos, multipliquei abraços, dividi beijos, e hoje
Porquê?
Hoje pareço um íngreme cavalo de areia correndo sobre o mar,
E com toda a minha força apertei-o como quem aperta o único filho, e pela madrugada, não sei qual delas, ele partiu, consegui desembaraçar-se dos meus abraços, e
Nunca mais o branco fumo dele nos meus lábios,
Nunca mais
Porquê?
O silêncio pergaminho das suas mãos no meu rosto,
Nunca mais a voz desajeitada dele no espelho da casa de banho, irritava-me
Vens jantar logo, meu querido?
Irritava-me
Três torradas chegam, meu querido?
Assim não, assim sentia dentro de mim uma escada rolante em direcção ao poço profundo da tristeza, irritava-me
Querido
Sim, diz?
Querido, logo chegas cedo a casa?
E apetecia-me gritar, não regressar, nunca, irritava-me
Sim, diz?
Que coisa... a tua...
Os navios em fúria de apitos, amontoavam-se à porta de casa, lá dentro, eu e ele, tentávamos esconder as amarras dentro da gaveta da cómoda, eles cá fora, gritavam
Porquê?
Eles cá fora pareciam um exército de mendigos, procuram-nos como quem procura o vento antes de levantar âncora, o veleiro poisava-se sobre um banco de areia, rodopiava em pequenos círculos... e dali não zarpava nunca,
Porquê?
Os marinheiros famintos, o azedume dos versos que o poeta louco tinha deixado sobre a mesa-de-cabeceira no quarto da amante voavam porque o vento que antes se fazia sentir no corredor começou aos poucos a avançar em direcção ao quarto, a amante tinha desaparecido, ele e o amante, também desaparecidos, apenas os famintos marinheiros enrolados em poemas de “merda” que o louco poeta ante de suicidar-se tinha esquecido, tal como a janela aberta
Porquê? Esta chuva de papeis com pequenas palavras...
Os marinheiros
Porquê?
O poeta louco
Onde está ele?
A amante do poeta louco
Irritava-se com as palavras do seu amado, algo de destruidor, abracei-me a ele, e com toda a minha força
Porquê?
Porque hoje é Domingo, porque hoje há quitetas e cerveja Cuca...
Porquê?
Porque uivam os navios quando estão em sossego?


(não revisto – ficção)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 25 de Agosto de 2013

(e o negro que alimenta a noite de ti)

foto de: A&M ART and Photos

Tinhas-me prometido o sono
o sossego
e o negro
que alimenta a noite de ti,

tinhas-me prometido o silêncio
e as pequenas árvores do bosque
perto
antes do amanhecer acordar e levar-te,

Tinhas-me a mim
e trocaste-me por um velho espelho recheado de ranhuras...
tinhas-me prometido o desejo
e apenas cacos e pedaços de beijos sobejaram sobre a mesa da sala,

tinhas-me e nada de ti era a verdade
nunca tivemos manhã
nunca existiu em nós alegres madrugadas...
tinhas-me e deixaste-me fugir pela fechadura do medo,

tinhas-me prometido o prometido
as palavras que escrevo
que tenho medo de escrever e
as palavras vorazes como um rio em ti perdido,

tinhas
tinhas-me prometido o sono
o sossego
o desejo,

(e o negro
que alimenta a noite de ti)

tinhas-me prometido o fogo
e todas as lareiras de todas as bibliotecas das casas abandonadas
tinhas-me
e deixaste-me suspenso no tecto da insónia...


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Domingo, 25 de Agosto de 2013