sábado, 22 de junho de 2013

Lábios de cereja

foto: A&M ART and Photos

Trazias-me os solstícios dentro da boca em lábios de cereja
tão doce e bela
a cereja envenenada pelo silêncio de ti procurando pedaços de mar
em marés enroladas livremente no teu pulso acorrentado ao meu indesejado
coração de fina areia em pálpebras de cristal,

Sei que te transformas em luz
e te perdes nas imagens nocturnas das fotografias sem versos
quando te envio versos ao domicílio
esquecendo-em que vives em mim
não me pertencendo... porque voas como os pássaros e és de papel,

Apenas sinto o teu corpo na distância de um milímetro linear
ao fundo da calçada
o rio
e a destreza das tuas lâminas faciais com pergaminhos bolor
e uma flor passeia-se na palma da tua mão,

Beija-me como te imploro dos desenhos nas paredes invisíveis que dividem
os dias e os beijos infinitos
à janela de ti as coisas orgânicas transformadas em húmus beleza
que sobeja da tua pele derramada canção em pétala madrugada
poisava-te a mão se tu existisses em mim como eu existo de ti,

Trazias-me os... em lábios de cereja
sentavas-te no meu colo e pacientemente
afagava-te o loiro cabelo em pincéis de veludo
corrigindo rugas imaginárias da tua inexistente bronzeada caligrafia
sobre o teu seio socalco em círculos dentro do Tejo teu púbis...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

sexta-feira, 21 de junho de 2013

O colorido poema tridimensional submerso sobre a falsa areia

foto: A&M ART and Photos

Praia, mar, sol... poesia, corpo, poético entre os raios coloridos do nocturno desejo, o colorido poema fantasiado de arraial círculo que em noites de Verão rompem na aldeia como lâmpadas sobre o tecto silêncio da pele saboreada pelas sombras de mim,
Louco, ele, ela, as coisas compostas e as não compostas,
O colorido poema tridimensional submerso sobre a falsa areia, as conchas de plasticina alicerçam-se aos tentáculos da solidão, há uma mulher em fuga, esconde-se debaixo da palmeira do largo S. João, ouvem-se ainda réstias de migalhas que sobejam da boca dos pássaros esfomeados, transformados em lenços de papel, da algibeira, a mulher em fuga, guarda uma chave, e não sabe, e nunca conseguirá saber... que porta se abrirá...
De entra, poderá ser uma porta de saída, dizem-me que todas as portas servem para entrarmos, e sairmos, ou para alguns se suicidarem, conforme o meu vizinho do rés-do-chão direito, coisas tão simples, que nós, às vezes, os vizinhos, complicamos, com a amizade, me despeço de ti até sempre, e nunca
Nunca mais apareceu junto aos arbustos onde existia um granítico banco com escotilha para o Tejo, livrai-nos senhor destes abutres esganiçados pela carne apodrecida, esperando as árvores tombarem, ainda vivas, correndo pelos corredores da insónia,
Tenho a fome do prazer entre palavras e cristais líquidos, transparentes como a pele escaldante da musa inspiradora, sobre o sofá, de livro na mão e ouvido encostado à parede de gesso, do outro lado, dois corpos transpiram, desejam-se, e ouvem-se os gemidos do cansaço, um, dentro do outro, como o cimento cola a suspender azulejos brancos numa parede enferrujada de um velho cacilheiro, havíamos de descobrir o silêncio enquanto fazíamos amor
Foram as suas últimas palavras antes de descobrir que a caixa em madeira onde dormia, não era um quarto a sério como o da prima Augusta, mas sim, e só, a caixa de fósforos do tio Augusto, coincidência, hoje percebemos que nas equações diferenciais existem beijos disfarçados de loucos corpos, tórridos, de loucas, sebentas com capa de cabedal, e o amor, fazíamos-lo junto às prateleiras que hoje, quase todas, vazias, mortas, e nunca mais senti durante a noite aqueles passos trôpegos sobre o meu tecto, e nunca mais ouvi o telintar dos talheres esquecidos dentro de pratos em falsa porcelana, faiança milagrosa que serviu para sobrevivermos durante alguns meses, e nunca mais, senti, o clique... do interruptor da sala de jantar,
E assim, deixamos de ouvir o raiar da noite,
E quando se enfureciam, elas, entravam-nos pela janela como se fazia nas ruas antes de acordar o Verão, puxávamos os lençóis da neblina e começávamos a sonhar com poesia dissimulada em corpos tórridos...
Sem nuvens,
E assim, deixamos de ouvir o raiar da noite, sem nuvens, como dizíamos, azulejos brancos numa parede enferrujada de um velho cacilheiro, havíamos de descobrir o silêncio enquanto fazíamos amor...

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

quinta-feira, 20 de junho de 2013


Suspenso numa árvore de cartolina colorida

foto: A&M ART and Photos

Tudo é tão pouco dentro de mim
quando vejo este meu navio enferrujado mergulhar
suspenso numa árvore de cartolina colorida
cansado
amargurado porque dizem-lhe que deixou de haver mar
como o escrevem nas paredes invisíveis
que jamais existirá amor
os homens e as mulheres todos morrerão
todos os barcos se afundarão
e haverá eternamente mar
e amor
palavras e versos sem sentido contra as nuvens do amanhecer,

Tudo é tão pouco e tão vago
como as ruas triste de uma cidade sem coração
com todas as janelas enceradas
portões de entrada
sótãos e escadas em madeira
que é tão pouco
dentro de mim
como um rio sem fim
vagueando sobre as oliveiras dos silêncios
este meu corpo de sílaba adormecida
poisado nu sobre o papel de embrulho
que servirá como teu lençol nos divãs do desejo...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

quarta-feira, 19 de junho de 2013

Querido lobo, que desenho é esse?

foto; A&M ART and Photos

Via a terra desaparecer dos meus olhos, sentia-a em pedaços de vapor a todo o comprimento do meu corpo, e pensei
É o fim, o eterno fim,
As nuvens tristes, prontas a comerem-me, saborearem-se com a minha carne em cadáver, como o fazem os abutres (aves e humanos), das poucas gotas de chuvas que sobejavam dos lobos dispersos pela montanha, ainda coberta pela neve do Inverno, havia um que me chamou à atenção, e de tão distraído que sou, só depois de o observar, uma, duas, três... talvez quatro vezes, percebi que ele trazia na lapela uma folha de papel com um desenho ilegível, perguntei-lhe
Querido lobo, que desenho é esse?
Cerra os olhos, finge que eu sou uma pedra, um arbusto ou pior, que eu não existo, deu meia volta e desapareceu entre os outros companheiros, como quem foge do silêncio quando as palavras apenas servem para interromperem a noite, desviarem todas as estrelas dos espelhos côncavos das cidades sem rios, e
Querido lobo, que desenho é esse?
Se possível, mesmo antes de acordar a manhã, fazer com que todas as lâmpadas da cidade se apaguem, como os corpos putrefacto, dentro de um congelador gigante, numa qualquer morgue, onde existe sempre uma flor não identificada, à espera, que desespera a chegada de um abutre, e assim, aliviar todo o sofrimento dos corpos sem cabeça, sem braços, sem leme que seja possível prosseguir viagem,
Há uma lenda que alimenta desde os primórdios os mosquitos de asa tricolor, e sobre o fino prato de sopa, infelizmente, apenas só, em permanente solidão, que como o corpo putrefacto, espera e desespera pela chegada..., neste caso da dita sopa, não do abutre (ave ou homem), apetecia-me ouvir POP DEL ARTE, e como teimoso que ele é
Acredito,
Acreditar, porque não? Até prova em contrário, todo o réu é inocente, como assim?
Acredito, eu acredito,
E como teimoso que ele é, acredito que passe o resto da noite a ouvir POP DEL ARTE, depois, depois pegará num livro de poemas de AL Berto, entre um poema ou três no máximo, deliciar-se-á como um pássaro a atravessar o Oceano, lê os poemas, ouve a música, adormece suavemente como
“Vi a terra desaparecer dos meus olhos, sentia-a em pedaços de vapor a todo o comprimento do meu corpo, e pensei
É o fim, o eterno fim,”
Como se tudo em si fosse um misero sono dentro da cabeça de um mosquito com asas tricolores, dentro de um prato de sopa, sem sopa, como à janela da solidão, e o desgraçado do lobo, até hoje, nunca me saciou a curiosidade e me contou o significado do desenho ilegível que trazia na lapela...
É o fim?
Eu, acredito, acredito que não..., vi a terra desaparecer dos meus olhos, sentia-a em pedaços de vapor a todo o comprimento do meu corpo, e pensei
Vi o céu a desaparecer, e pensei
Vi, e pensei...
Hoje, POP DEL ARTE e AL Berto, porque não? Acreditar...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Senhor invisível

foto: A&M ART and Photos

Me beije senhor invisível
me acaricia com suas mãos de luxo revestidas em veludo
me poise sua pele sobre a minha pele
me aleije
senhor de papel,

Me acorrente ao sabor da boca em silêncio
me deite em si
o meu corpo deleite com sabor a amanhecer
me aleije
me abrace meu senhor das madrugadas difíceis,

Me beije senhor das esplanadas
faça de mim uma árvore com ramos e flores
com pássaros e vampiros desesperados pelo sangue suor das coxas minhas...
me aprisione
senhor meu senhor invisível...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

terça-feira, 18 de junho de 2013

Borboletas com bolinhas prateadas

foto: A&M ART and Photos

Conheci uma borboleta com bolinhas prateadas nas asas maleáveis de porcelana embriagada manhã, um dia, e quando já me tinha habituado à sua presença no parapeito da janela da biblioteca, percebi pela sua ausência sem qualquer explicação, que algo de muito grave tinha acontecido,
Um terramoto derrubando todas as árvores do meu jardim invisível? Ou.. também pensei na fraca probabilidade de ela ter morrido, pois diz o povo, que as más notícias são sempre as primeiras a saberem-se, entenda-se agora por más, má pessoa? Má vida? Má, ela? Nunca me apercebi de tal facto, sempre afável, meiga, terna, que às vezes até parecia que tinha chegado de um favo de mel,
E não era para mais, nos lábios de prata sempre a suspensa lágrima de açúcar, derradeira melodia dos primeiros sons do amanhecer, batia-me à janela, eu, quando a ouvia, porque muitas das vezes dormia tão profundamente que nem me dava conta que o edifício contiguo tinha desabado durante a noite, e todos os meus vizinhos desalojados, cerca de vinte famílias, tinham sido acolhidos na pensão da rua das traseiras, má, porque frequenta-se por homens de fraco calibre, mulheres petroleiro que quando se aportavam num cais com fundações suficientemente alicerçadas aos rochedos bem lá no fundo, nunca mais o abandonavam, chupavam-lhes tudo, inclusive as algibeiras,
Um terramoto?
As urtigas dormiam debaixo dos meus velhos lençóis
(canso-me deste vibrador sobre a minha secretária, canso-me, e provavelmente brevemente desligar-se-á, ou... também pensei na fraca probabilidade de ela ter morrido, mas felizmente que está vivo, de boa saúde e a atrofiar-me a cabeça; claro que me refiro ao meu telemóvel... Que pensavam vocês, seus malandrecos?)
E quando por lapso me encostava a elas, sentia-as na minha pele fina e sedosa, aleatórias madrugadas ausentada de ti, recordava os teus lábios com lágrimas de açúcar, recordava as estranhas janelas que sempre prontas me abrias, eu entrava-te e tu depois, olhavas-me, sorrias-me... e dizias-me na tua voz maliciosa e poética
Amo-me minha querida,
Às palavras, todas as caixas perdidamente empilhadas sobre os telhados zincados dos veludos musseques esquecidos nos pequenos charcos que a chuva depois de partir deixava sobre a terra agreste, seca, recheada de fendas como a pela das mesmas mulheres, as de má... que frequentavam a pensão das traseiras, tocava-te nas pernas, poisava-me lá, e tu, indiferente, indecisa
Não sei se quero,
E tu desentendida
Não percebi filho,
E tu
Perdida no silêncio... dizias-me que as fotografias são esqueletos de papel prensados, e tal como as tostas-mistas, de preferência, comem-se quentes, porque são saborosas, porque tu inventavas borboletas como quem inventa palavras, e que eu saiba
Mas tu não sabes nada,
Não existem borboletas com bolinhas prateadas nas asas maleáveis de porcelana embriagada manhã, não existem janelas com parapeito em granito, e nem sequer tu dormias em casa quando o edifício contíguo ruiu e desalojou os meus, repito, os meus vizinhos, porque nem isso tu conseguiste... viver comigo, e transformares-te em urtigas. Patife.

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
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segunda-feira, 17 de junho de 2013

Em fatias poéticas, dentro de dois pedaços de papel

foto: A&M ART and Photos

Gosto da tua amizade, precisamente, pela tua franqueza e sobretudo optimismo, claro que é bom regressar a Lisboa, e treinar a caligrafia para prováveis autógrafos, ainda melhor,
Enquanto lia o teu coração, lembrei-me de um Livro de José Luís Peixoto “Dentro do Segredo”, sobre a viagem que ele fez à Coreia do Norte, autógrafos, fazem-me lembrar os Norte-Coreanos, e claro, todos eles são muito baixinhos, agora, imagina tu, que eu imaginei, que enquanto autografava um livro, aparecia-me uma Norte-Coreana, puxa a t-shirt e diz-me
Quero um autógrafo no meu seio esquerdo,
Boa, penso eu, e agora? E Agora Francisco?
Pego na caneta, e tremulamente, escrevo... Francisco Luís Fontinha, com amizade, e claro, ela sorriu, e foi-se embora…
E nunca mais utilizarei a minha caneta de tinta permanente, apenas um corpo poético consegue sobreviver às palavras, apenas este corpo consegue embrulhar-se entre a poesia e o sonho, ou entre a noite e a madrugada..., às vezes, entranha-se no prazer, e voa, voa como uma gaivota desgovernada
E agora, Francisco? E agora? Que faço com este corpo poético, literário e desejável? Transformar-se-á em palavras, no verdadeiro poema? Ficará corpo de mulher com formato de livro, terá mãos para me acariciar o rosto desgrenhado pelos socalcos do Douro? Terá olhos, pálpebras e lábios para me beijar? E agora... Francisco...
Gosto, do autógrafo semeado na areia molhada da feliz gaivota desgovernada, gosto da tua pele misturada em melódicos sons embainhados dentro da manhã, ela dança, e mexe-se com a ligeireza de uma andorinha em pequenos círculos, perguntas-me
Qual é o perímetro de um círculo, sei, mas simplesmente não me apetece responder-te, perguntar-te-ia, para que desejas saber o perímetro de um velho círculo, imobilizado pelo gesso do hospital, alguns dos ossos não sobreviveram às rotações em redor de uma eira granítica, e no seu centro de massa, o canastro, o milho, o teu
Corpo?
Em fatias poéticas, dentro de dois pedaços de papel, açúcar sobre a pele complexa dos cansaços à beira rio, e em dolorosos soníferos entram e saem barcos de ti, imaginava-te um socalco esculpida na montanha com acesso ao rio Douro, imaginava-te a tal Norte-Coreana,
Quero um autógrafo no meu seio esquerdo,
Boa, penso eu, e agora? E Agora Francisco?
Pego na caneta, e tremulamente, escrevo... Francisco Luís Fontinha, com amizade, e claro, ela sorriu, e foi-se embora…
E
E ainda...
Corpo?
E ainda hoje não entendo muito bem as t-shirts que enrolam corpos poéticos, literários e afins...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Sem saber o que fazer

foto: A&M ART and Photos

Caleidoscópio teu olhar
perfurando sílabas e algas com sabor a mar
erguendo-se de ti a manhã decalcada na sombra do luar
às penumbras horas prisioneiras em teus seios de cristal,

Oiço em ti a perfumada rosa acabada de nascer
correndo quintais de areia sem o saber
birras de uma criança quando aprende a ler...
e oiço-o contra a minha solidão suspensa nas páginas de um velho jornal,

Sinto o meu rosto estampado num muro em betão
oiço-o cantar e sofrer nas palavras canção
é ele o indesejado nobre meu coração
inventando pedaços de algodão no silêncio pedestal,

O meu corpo em crepe papel
lutando nas correntes de ar argamassadas do fingido cordel
que a boca sobeja e morre na pele...
morre crucificado o esqueleto de metal.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

domingo, 16 de junho de 2013

Em noites cortinados de alecrim

foto: A&M ART and Photos

Não sabia que do teu corpo fios gelatinosos de sémen
inventavam a paixão entre finas placas de silêncio
escorrendo pela montanha dos teus olhos
vagabunda pele que te alimenta
e vagueia pelas mãos fungiformes da saudade,

Escrevo no teu peito de madrugada embrulhada nas filas nocturnas do mar
quando abraços de peixe cambaleiam-se-te entre os teus cabelos de sono
e a minha língua em desejo
escrevo-te em todo o perímetro corpo que mergulha em mim
como se tivesses nascido da água salgada,

E como se água fosses
sabendo eu que tens ossos pertencentes a um esqueleto de solidão
trazes nas pálpebras a insónia
a feliz argamassa das prisões de areia
onde me deito esperando-te e esperando-te acordado desde manhã cedo,

Não existes em mim
porque pertences aos corpos gelatinosos das árvores de papel
como crianças em círculos procurando as palavras e as sombras
que da tua boca sobejam entre cedilhas e parágrafos abandonados
por uma caneta de tinta permanente...

Não sabia que do teu corpo... de sémen
fúrias formigas em deleite amanhecer
percebendo-se das tuas tristes mãos às janelas do medo
que os livros dele nunca conseguirão aportar
sobre ti mulher inventada das noites em cortinados de alecrim.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Não percebo agora o significado da desordem...

foto: A&M ART and Photos

Se dançávamos? Tínhamos acabado de regressar da longínqua sanzala de vidro com cubatas revestidas em saudade e pedacinhos de medo, aquém e além, uma voz fria gritava-nos, e arremessava-nos pedras invisíveis, e eu criança, envergonhado porque não entendia os orgasmos em sombras de café que os adultos deixavam esquecidos nos bancos do jardim, uma penumbra manhã perdi o esqueleto de mim, e de dentro do guarda-fato, divertia-me a pincelar tons mastigáveis na solidão de uma casa pequeníssima, com cinco janelas, e uma chaminé, e durante a noite ouvíamos as lágrimas sorrido parede abaixo... até se derramarem no soalho embrulhado em humidade e caruncho, que em alturas de desassossego, ouvem-se, ouvem-se em pequenas festas como fazíamos quando vivíamos na cidade dos desejos e dos sonhos e dos pequenos mares que entravam em nós, e nunca, nunca mais nos abandonavam,
Voltar?
Se dançávamos, não percebo agora o significado da desordem...
Voltar, em vez de descer, subir, sentar-me sobre o telhado, e ouvir a conversa dos pássaros nas tertúlias tardes dentro das mangueiras, debaixo delas, duas crianças experimentavam a força utilizando um cordel fino, tão fino como o cabelo castanho do velho Domingos, Voltar? Não percebo a desordem dos meus braços, não percebo a rouquidão da minha voz, e... principalmente, tu existes dentro de uma lata de conserva, vestida com um lindo vestido em papel verniz, colorido, e quando chove, ouvem-se-te em pequenas chamas de luz os batimentos de um coração apaixonado, Voltar... nunca, jamais, para quê e porquê?
Se dançávamos? Às vezes...
Voltar e não encontrar as ruas onde as tínhamos deixado, durante a noite, homens, mulheres e algumas crianças, utilizando a única força disponível, mudaram de local todas as ruas da cidade, o mar, hoje, já não está lá, lá, hoje, está um campo de milho que perdemos no horizonte enquanto observamos, e onde havia, antigamente, campos de milho, está lá, hoje, o mar, só, sem ninguém a chapinhar na água salgada e na areia branca, e ninguém nos avisou, e dizem-nos que até a nossa casa mudou de sítio, deslocou-se avenida abaixo, e foi literalmente engolida pela fome, e pelo ódio...
Porquê regressar! Se dançávamos? Olho-me no espelho e vejo o rosto, o meu rosto de menina, de mulher apaixonada, desiludida com as manhãs quando desapareces de mim e ficas só entre papeis velhos e outras fotografias, tão velhas, tão... imagens sem significado, oiço-me de encontro ao espelho, reflecti-me
Evaporaste-te através dos orifícios que sobejavam na cubata, espetávamos pregos sobre um velha carica, servia para isolarmos o mesmo orifício da humidade e dos espíritos malignos dos retratos semeados sobre a mesa-de-cabeceira, raramente conseguias segurar-te e acabavas por tombar sobre o passeio em cimento, dos joelhos, pequenos riscos, cromados gelatinosos aos morangos de um dos canteiros ainda não destruído pelo canino REX,
E porquê se me reflecti num espelho com coração de xisto, dele conseguia-se ver o rio e os socalcos encurvados por carris que nos transportaram até hoje, aqui, à sombra de uma velha cubata, esquecidos na sanzala trémula, vagueando como imagens no lençol nocturno onde brincávamos antes de nos deitarmos, era noite, e o teu rosto imagina-se liberto das minhas mãos, e o teu rosto... também ele, como as ruas e as casas, mudaram-nos de sitio, e hoje habita numa outra cubata, numa outra sanzala... num outro País de sonhos desencantados, falsos sonhos, de um falso espelho; tu
Se dançávamos?
Todas as noites, tu é que não te recordas de mim, da música, e das árvores e dos candeeiros suspensos no tecto do céu...
Claro, claro que dançávamos...

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Mãos tuas canções de adormecer

foto: A&M ART and Photos

Pediário silêncio das mãos tuas canções de adormecer
olham-se na madrugada
inventam na parede do amor um espelho
com flores amarelas em vultos cansaços
e mar adentro como ferrugem encalhada nas drageias do amanhecer...
dormem e dançam nas sombras submersas do prazer.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha