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domingo, 23 de abril de 2023

A pedra do amor

 

Escrevo, bebo, fumo merdas estranhas,

Fodo e sou fodido,

Enquanto estra pedra me olha,

Enquanto esta pedra pertence ao meu olhar…

Enquanto esta pedra é só minha.

 

Escrevo, bebo, fumo merdas estranhas,

Não rezo, porque nunca soube rezar,

Tão pouco acredito num Deus criador e todo-poderoso…

E se Deus tivesse criado alguma coisa,

Sem a menor dúvida,

A sua maior obra foi ter criado a mulher e a vagina.

 

Escrevo,

Bebo aquilo que fumo,

Fumo aquilo que bebo;

E depois de eu partir,

Quando o meu corpo for apenas poeira…

Esta pedra continuará a olhar-me,

Como eu a olho…

Porque as pedras também são belas,

Porque as pedras também são amor…

O amor de uma pedra,

A pedra do amor.

 

 

 

Alijó, 23/04/2023

Francisco Luís Fontinha

segunda-feira, 14 de janeiro de 2013

Eu só

(   )
Não tínhamos água e só, eu só, e só da velha Gricha jorrava a glicerina fresca com o diabo no rabo ao ditado corrigido pela senhora professora com a bata branca e a menina dos três olhinhos poisada na secretária, olhava-nos, sorria-nos, gostava de nós a gaja
Também eu,
Também eu gostava da gaja que subia a calçada de madrugada, e juro, não era senhora casada nem a menina dos três olhinhos, mas tinha um corpo esculpido num pedaço de granito que eu tentei copiar e desenhar na parede da sala, não, na parede do quarto, não, na parede da cozinha, não
Só tínhamos um compartimento amplo, enorme, com bolinhas coloridos ao bolor que descaiam do tecto como se fossem dois mamilos acabados de nascer, e balões, e serpentinas, e perguntavam-me
Vivem num circo? Respondia-lhes que não, Não vivo num circo, mas a nossa vida é um espectáculo colorido, tínhamos uma casa com muitas janelas e poucos vidros, tínhamos uma sanita velhíssima que quase sempre estava com gripe e tínhamos que a levar às urgências do hospital, no tempo que ainda havia
Hospital?
Urgências nocturnas? E eu achava normal não existirem pássaros durante os sonos nocturnos que passava à janela a contabilizar os automóveis friorentos que desciam a calçada de luz dos candeeiros enferrujados que iluminavam os vultos esquisitos, os vultos de pedra cinzenta, no tempo que ainda havia
Gajas vestidas de sanita, sentava-me e adormecia, e sonhava com papagaios de papel,
As gélidas escadas de sal dormiam abraçadas aos suspiros da fonte da Gricha e eu achava normal não existirem pássaros durante os sonos nocturnos, nem clarabóias, nem chaminés com acesso ao céu, passava horas à janela, desenhava dentro da cabeça imagens a preto e branco que só as fotografias sabiam explicar, que só só da velha Gricha jorrava a glicerina fresca com o diabo no rabo ao ditado corrigido pela senhora professora com a bata branca e a menina dos três olhinhos poisada na secretária, olhava-nos, sorria-nos, gostava de nós a gaja, que muitas vezes me aqueceram as mãos de água-fresca como pasteis de feijão ou natas com sabor a Sábados à tarde, como eu
Nunca percebi as mulheres suspensas nos calendários do barbeiro,
Como eu
Nunca percebi as mulheres suspensas nos calendários do sapateiro,
Como eu
Nunca percebi as gélidas escadas de sal que dormiam abraçadas aos suspiros da fonte da Gricha e achava normal não existirem pássaros durante os sonos nocturnos quando se esqueciam de mim à janela a contabilizar os automóveis friorentos que desciam a calçada de luz dos candeeiros enferrujados que iluminavam os vultos esquisitos, os vultos de pedra, simples moças a entrarem em casa de madrugada, congelados os tentáculos de cobre que reluziam e brilhavam debaixo das estrelas de cetim, a nossa casa não tinha vidros, alguns estavam vivos, outros, outros já tinham partido para outros destinos, e a porta de entrada ficava encerrada durante a noite apenas com um cordel que pela parte de dentro era unido por dois pregos, também eles, velhos
Eu só
Eu acreditava que as meninas dos calendários do barbeiro, eu
Eu só
Eu acreditava que as meninas dos calendários do sapateiro, eu
Acreditava
Que eram anjos que voavam dentro dos cubos de madeira que as tempestades de areia, depois de cair a tarde sobre nós, deixavam cair como se fosse abelhas quando procuram o pólen nas flores loucas, nas flores íngreme, ou nas gajas nocturnas com braços de plástico, acreditava
Nos anjos da fonte da Gricha
Eu só.


(texto de ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
Alijó
14/01/2013