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sábado, 28 de outubro de 2023

Mundo

 Este mundo onde habito

E não me apetece habitar

Neste mundo onde caminho

E não me apetece caminhar,

Tão pouco, ver o mar.

 

Este mundo desalinhado

Podre e triste,

Frio e escuro,

Este maldito mundo apedrejado…

Deste mundo nunca visto,

 

Neste mundo desejado.

Este mundo onde habito

E não me apetece habitar,

Onde crianças morrem,

E os adultos…, e os adultos são proibidos de sonhar.

 

 

 

28/10/2023

quinta-feira, 2 de dezembro de 2021

O poeta vagabundo

 

Dentro do sono,

Viaja a cansada noite sem despertador,

- há dias que não como,

Como uma flor.

 

Vive-se e morre-se de quê?

Não comendo flor,

Não bebendo água congelada,

Morrer-se porquê?

Sabendo que na triste madrugada,

Em plena união,

Habita uma flor,

Uma flor sem coração.

 

Dentro do sono amanhecer,

Quando alguém sem nome

Abre a cancela da alvorada;

É o poeta que não consegue escrever,

Escrever no papel da fome,

A fome envenenada.

 

E depois de morrer,

O desgraçado do poeta vagabundo

Deixou sob a ponte,

Um pedacinho de geada.

Não consegue correr,

Correr até ao cimo do monte,

Sentar-se e olhar a imensidão do mundo,

Do mundo que é uma maçada.

 

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 02/12/2021