Sonâmbulo mar
Quando o teu feitiço me
abraça
Quando os teus braços me
beijam.
Sonâmbulo mar
Nos lábios de uma barcaça
Das mãos que aleijam
Os teus lábios de amar.
Sonâmbulo mar
Quando o vento
Me traz o teu sorriso
Quando me sento na tua
boca
E perco o juízo
E você fica louca
E você se esconde no meu
pensamento.
22/10/2023
Poucos recordam o poeta
Após a sua morte.
Poucos saberão que o
poeta morreu
No dia em que ele não foi
comprar cigarros
Ou na noite que ele não
apareceu
Perante Deus
Para beber o seu último
shot de uísque
E fumar o seu último
cigarro.
Muitos poucos não saberão
Que o poeta está morto
Nasceu morto
E morto irá morrer
Nas mãos da poesia
Poesia morta
Abstracta
De luzes endiabradas nos
lábios da madrugada
E se o poeta sofre
Não deve sofrer
Porque um poeta morto
Morto não sofre
E morto irá morrer.
Não gosto de mortos.
Dos que partiram
E daqueles que irão
partir
E daqueles que nunca
chegaram a partir
Antes de fugir.
O poeta morre no dia em que
deixar de ir comprar cigarros
E na noite
Perante Deus
Não beber o seu último
shot de desejo.
O poeta não sofre.
Os mortos não sofrem.
Quem sofre são as palavras
São as flores
São as nuvens e os
pássaros
E o mar
E os barcos que dormem no
mar;
Todos eles sofrem…
O poeta
O poeta não sabe sofrer.
O poeta apenas sabe
escrever
O poeta morre enquanto
escreve
Enquanto desenha na
alvorada
Palavras
Palavras de morrer
Que o poeta morto
Não se cansa de escrever
Não se cansa de sofrer…
Mas o poeta não sofre
Porque o poeta está morto
E os mortos
Todos os mortos
Não sofrem
Não sabem sofrer.
O poeta se cansa
Das palavras
Dos dias entre palavras
Dos poemas em banho-maria
Do dia
Toda a poesia
A que morreu
E a que vai morrer
Nas mãos de um homem
De um louco homem
De um poeta louco
Poeta homem
Que sofre e está morto
Dentro de um cubo de
vidro
Quando nasce o dia
Quando morre o dia
E o poeta
Louco poeta
Da louca poesia…
Nada.
Ninguém perceberá que o
poeta morreu às mãos da poesia.
Francisco
08/04/2023
Dançam os loucos nas tuas mãos,
Sonham os loucos,
Em teu doce olhar,
Cantam,
Os loucos,
Aqueles que dançam,
Aqueles que choram,
Aqueles que amam o mar…
Pintam os loucos os teus
lábios
De pinceladas nuvens de
alegria,
Entre palavras,
Entre a poesia,
Em cada noite,
Em cada dia.
Alijó, 28/01/2023
Francisco Luís Fontinha
Todas as minhas noites
As pequenas noites que
habitam em mim
São também elas
Um pequeno cubo de vidro
Sem janelas,
A noite é só minha
Saio à rua
E roubo todas as estrelas
Depois
Guardo-as,
E enquanto te escrevo
Semeio-as nos teus doces
lábios de mel
Um dia
Um dia a noite será uma
planície de vento
Em direcção ao mar,
E uma criança brincará na
areia
Livre como os pássaros da
minha aldeia
Mas enquanto houver noite
Este cubo de vidro só meu
Viverá na tua loucura,
Também eu
Louco
Puxando uma corda
invisível
Desenhando beijos nas
mãos da geada
E imaginando as tuas mãos
nas minhas mãos – enquanto houver noite e geada.
Alijó, 10/12/2022
Francisco Luís Fontinha
Escondo-me nos ossos frios do meu corpo
Que vivem entre silêncios
e poeira.
As janelas que transporto
desde a infância
Fecham-se na minha mão.
Escondo-me nestes pobres
ossos
Que a noite bebe
Que eu bebo
Até que a morte nos separe.
Revolta-se a paixão dos
meus pássaros em papel
Revoltam-se os pássaros
tristes que a manhã esconde
Dentro da algibeira onde
se esconde a insónia
Gritam
E revoltam-se
Erguem-se até às nuvens
Que transportam as
pequenas gotículas que poisam na tua pele
A insónia traz as
palavras encurraladas pela tempestade
E enquanto me escondo nos
ossos frios do meu corpo
Invento as pedras onde me
sento.
Neste rio morro
Neste rio lavo os meus
ossos
E a minha vida é um
aborto na penumbra da manhã.
Visto este casaco de
chapa zincada
Que o secreto silêncio
faz de mim um coitadinho
Um pobrezinho camuflado
nas estrelas nocturnos do desejo.
Escondo-me das estrelas
Escondo-me da lua
Escondo-me da poesia
Que semeio ao meio-dia.
E sento-me nesta carícia
desejada
Uma fome em carícia
Um pequeno cadáver
deitado na lama.
Um dia
O amor vai ouvir as
minhas palavras
Vai olhar os meus
desenhos
E vai pensar o quão louco
fui
Porque amei
Porque chorei
Porque morri
E me escondo nos ossos
frios do meu corpo.
Tão triste
Quando me olho no espelho
E vejo no meu peito
A imagem do meu pai
E vejo no meu peito
O silêncio da minha mãe.
Tão tristes
As palavras de ninguém
que escrevo na minha mão
Torno-me invisível
Transparente
E desapareço debaixo do
luar.
Serei um vagabundo
Porque detesto ver
televisão?
Serei um vagabundo
Porque detesto futebol?
Serei um vagabundo
Por gostar de ouvir
poesia
Enquanto a noite se suicida
dentro de mim?
E os meus ossos?
E enquanto bebo uísque
E fumo merdas
Escondo-me no frio e triste
silêncio do meu corpo.
Converso com os peixes
Que desenhei em criança.
No meu casaco de chapa
zincada
Telhado da sanzala onde
brinco
As portas se fecham na
penumbra dos cinzentos olhos
E este meu cadáver se
despede do teu poema
Que dorme nos teus
lábios.
Olho todos estes quadros
Olho-os e penso como destruí-los
Quero ser o assassino dos
meus quadros
Quero ser o assassino de
todos os meus papeis
De todas as minhas
palavras.
Escondo-me nos ossos
frios do meu corpo
Que vivem entre silêncios
e poeira.
Levem-me.
Escondo-me nos ossos
Frios
Do meu corpo.
Escondo-me na sombra das
árvores do meu jardim
Deixei de comer
Detesto comer
Prefiro ouvir poesia
Fumar
E beber.
Detesto comer.
Neste momento
Oiço o vento
Apenas me apetece comer
poesia
Beber os uivos gritos do
teu clitóris.
Os meus versos são uma
merda
Os meus quadros
Merda são
No fundo
Um pedaço de esperma de
merda do meu pai
Fecundou um óvulo de
merda da minha mãe;
Assim, nasci eu.
O eterno artista de merda
Da merda
E da fome.
Roubaram-me a noite.
(Escondo-me nos ossos
frios do meu corpo
Que vivem entre silêncios
e poeira.
As janelas que transporto
desde a infância
Fecham-se na minha mão)
Roubaram-me tudo.
Até as lágrimas me
roubaram.
Se algum dia me visitarem
Tragam-me os retractos
que deixei na minha secretária
Veleiro dos meus sonhos
Nos meus sonhos
Os teus sonhos.
Pequena manhã do meu
inferno
Floresta que assombra o
meu passado
E enquanto Deus me
abandona
Uma flor de esperança sobe
a calçada
Liberta-me
E oferece-me as
espingardas que disparam beijos e sonhos.
Para que eu quero beijos
e sonhos…
Sento-me e pego nestas
brasas de silêncio
Ai se o meu filho
estivesse junto a mim…
Enquanto morro.
Ele morto.
Poemas sem destino
Colmeias de abelhas
dentro do meu quarto
Invento o inferno
Do inferno de escrever
No inferno que é viver
Ser louco
Entre loucos
Naquele esconderijo.
Um dia voarei sobre o teu
corpo
Que se aproxima dos ventos
imaginários da tua boca
Serei louco
Beijar-te
E cruzar os braços
enquanto me morro em ti.
Que trazes na mão, pequena?
Trazes lágrimas
Ou sonhos?
E tudo arde
Enquanto toco com a minha
mão
O Céu…
Este inferno
Destes meus pobres ossos
Enquanto me escondo
No meu corpo doente.
Bebo e fumo merdas
E penso em ti
Enquanto os meus ossos
São poemas
São palavras envenenadas
das tristes noites de insónia.
E assim dorme a noite no
meu peito.
Um milímetro quadrado da
tua pele
Nos meus lábios…
Em mim
Uma pequena estátua de
sono que te deseja.
Alijó, 26/11/2022
Francisco Luís Fontinha
A loucura
O louco que sou
Nesta loucura
As palavras
Loucas
As loucas palavras
Do velho louco
Quando o rio louco
É o único louco da noite
Uma árvore louca
Onde poisam pássaros
loucos
E eu
O louco
Que escreve
Que fuma e bebe
No louco cansaço da noite
Abraça a louca árvore
E ouve as loucas palavras
Palavras loucas
Deste vosso louco
As palavras
As loucas madrugadas
A fome
E o louco pão
Na mão
Desta louca mão
Que pinta
O louco sorriso deste
louco coração.
Alijó, 24/11/2022
(Francisco)
Um louco será sempre um
louco.
Cerram-se todas as
janelas da poesia,
Morrem todos os pássaros
da minha aldeia,
De tanto, o pouco,
Das flores donzelas que
eu queria…
Antes do horário da ceia.
Caem sobre ti as loucas
fotografias,
Escrevem-se as palavras
sobre a ria,
Depois, vem a fantasia,
E, o amor e, a alegria.
Escrevo-te, meu amor,
Todas as tardes em
beleza,
Sinto, sento-me, nas heteras
mãos de Deus,
Sabes? O palhaço está
doente,
A flor,
Tua doce boca, só, na
clareira,
E, todas as sanzalas, e,
todos os musseques,
Doentes
Como Deus nos apetece.
Esqueço,
Durmo nesta cama azada,
Entre um cobertor de pano
E, uma nova namorada.
Entre palavras parvas
Que assombram as minhas
mãos;
Sabes, meu amor!
A vizinha está encharcada
de veneno,
Trouxe a morte,
A vaidade…
E, escreveu seu nome,
Nas amplas matrizes de
poder,
Olho-a,
Vejo-a,
E, loucamente te beijo,
E, loucamente,
Eu, este louco que te
quer.
Um louco será sempre um
louco,
No destino de viver.
Francisco Luís Fontinha,
Alijó/19-12-2020
