Nada mais belo que o sorriso de uma criança.
Nada mais belo que uma manhã de sol,
fria, e o sorriso de uma criança…
Hoje quero ser criança,
Brincar de mão dada com os pássaros da
manhã,
Inventar o abraço no loiro silêncio de
um qualquer jardim.
Hoje quero ser criança,
Como todas as crianças…
Um sorriso.
Nada mais belo que uma mãe a afagar o sorriso de uma criança!
(Francisco)
Vou por aí, andando e
pensando, quando me dizem que não devia pensar, porque um tolo não pensa,
porque quem pensa, é um tolo pensante…
Vou, vou andando e por aí…
ao som de Black Magic Women,
Vou por aí, andando e
pensando, pensando e voando… e enquanto voo, eu penso, penso que se não
existisse a gravidade, que se diga, não era grave, no entanto, eu penso,
Que não precisava de asas
para voar, não, nada disso, penso que…
Em tanta coisa que penso,
Mas penso.
E que sim, que avencem as
tropas de Santarém em direcção ao Terreiro do Paço,
Sentava-me e pensava, e
contava todos os cacilheiros que invadiam os meus olhos, meu Deus, eram tantos
e tantas…
Para a frente,
E para trás,
Uns eram cegos, outros
eram lindos… e outras,
Outras pareciam uma
pequena bolha numa mísera folha de alumio, no entanto, muito depois, o AL,
perceba-se, símbolo químico do alumínio, em criança…
Sabíamos na ponta da
língua qual era o símbolo químico da navalha,
K2ou3,
As tropas de Santarém
estão a fazer a aproximação ao Terreiro do paço, e eu, e eu aqui sentado em
frente ao Terreiro do Paço, como se fosse uma criança com cabelos compridos e
loiros…
Nada de bom tenho,
pensava, do pouco que me sobeja, não me sinto… digamos, discriminado,
Tenho mais sonhos
sonhados do que a maioria de todos estes cacilheiros, e mesmo assim, querem que
eu seja…
Deus.
Raio.
E se Deus quiser, um dia,
qualquer dia, tanto me faz… o dia, desde que seja de noite, com luar, sem luar…
As tropas começam a
desenhar sorrisos nos lábios da noite, eu tinha ficado por aquelas bandas,
talvez tivesse adormecido num qualquer banco de jardim, não seria a primeira
vez,
E a bolha, como os
cacilheiros, dançava nas mãos de uma criança, que não gostava que as acácias
chorassem,
Mas elas, teimosamente,
Choravam.
Vou por aí, andando e
pensando, quando me dizem que não devia pensar, porque um tolo não pensa,
porque quem pensa, é um tolo pensante…
E tanto as tropas como
eu, estávamos a cagarmo-nos para o tolo, se pensava ou não pensava, se fodia ou
não fodia, e a maior parte das vezes, era fodido,
Escrevia cartas durante a
noite, para a noite. Eles e elas e os cacilheiros…
Indiferentes que eu
tivesse dormido num banco de jardim.
Erguia-me, olhava-me no
espelho da manhã, desenhava com um lápis de cor um pequeno sorriso na mão, e
voava…
Quando nos teus braços,
já as tropas de Santarém colocavam as algemas nos teus lábios,
Um baixote, muito baixo e
muito gordo, que agora é proibido de dizer e de escrever,
Mas claro, eles querem
que eu me foda, e claro também, eu, eu quero que eles se fodam,
Nomeadamente quando esse
mesmo baixinho e gordo das tropas de Santarém informa a madrugada,
Alô, comando territorial
do sono,
Lisboa é nossa.
Bravo, bravo…
Que sim. Que felizes eles
estavam…
E eu, dormia num banco de
um qualquer jardim da cidade dos sonhos.
Abraçava o Tejo, o Tejo
abraçava-me, e sabíamos que numa qualquer manhã daquela Primavera… morreria a
insónia.
Por aqui, cacilheiro
número três mil e oitocentos, calça quarenta e quatro,
E na boca,
Na boca esconde um pedaço
de sargaço.
Somos muitos, ouvia-os, e
mesmo assim, não aconteceu nada…
Vou por aí, outras vezes
por aqui, e de tolo em tolo, tínhamos tomado a cidade dos sonhos e toda a cidade
era apenas nossa,
Não acreditava em
janelas, não acredito em Deus,
E às vezes, converso com
Deus…
E que não devia pensar, e
que sou um tolo pensante, penso,
Penso como apareceu toda
a matéria do Universo, toda ela concentrada num pequeno espaço como o da cabeça
de um alfinete, e claro, eu acredito…
Eu acredito.
No entanto, o tolo que
pensa, pensa
Quem colocou toda a
matéria do Universo dentro daquele pequenino espaço do tamanho do da cabeça de
um alfinete?
Claro que não foi Deus,
porque naquela altura, certamente
Andaria muito ocupado.
Mas penso.
E admitindo que numa
qualquer tarde, enquanto Deus se deliciava com o seu cigarro, ele, ele
resolvesse colocar nesse mesmo pequenino espaço do tamanho do da cabeça de um
alfinete,
Toda a matéria,
Será?
E toda a matéria, de onde
veio?
Das mãos das tropas de Santarém
que agora mesmo tomaram Lisboa aos cacilheiros,
Que porra.
O alfinete de tanto
esperar, dizem que Deus é tão perfeito e ao mesmo tempo,
Muito vagaroso,
Diferente
De preguiçoso,
O desgraçado do alfinete,
espirrou… um grande espirro…
E voilà,
E definitivamente
É criado o Universo,
Há bebidas grátis, há
porco no espeto…
Claro que as coisas
menores,
Aos poucos,
Foram crescendo no
arvoredo da tarde.
Por aqui, por aí,
Os tolos que pensam, são
os mesmos tolos que Deus enviou para Marte.
E até hoje,
Ainda não regressaram,
nem regressarão mais.
Para concluir, senhor
professor, diria que toda a matéria que existe no Universo veio do nada,
Portanto,
Do nada,
Um pouco de anda,
Poderá nascer tudo,
Acredita nisso, Francisco?
Acredito, professor,
acredito…
E há quem duvida de toda
a beleza criada por Deus…
E há quem duvide da existência
de Deus.
Francisco Luís
Terreiro Paço, 10/06/1013
(ficção)
(feliz dia de África)
Não sei,
Não sei como será o
Inverno
No Inferno,
Não o sei…
Mas… quem o saberá?
Farto-me de escrever
poemas a Deus…
E Deus está literalmente
a cagar-se para mim,
Não me importo,
Quero lá eu saber de
Deus,
Tal como ele,
Quer lá Deus saber de um tal
de Fontinha…
Não o sei,
Quem o saberá…
Vocês sabem como será o
Inverno no Inferno?
E de um tal de Inferno
disfarçado de Inverno?
Não, não me interessa…
Em criança, até um determinado
período da minha vida…
E que vida,
Meu Deus,
Que rica vida eu tive…
Não sabia o significado
de Inverno.
E era muito feliz!
Muito mesmo…
Tão feliz que…
No meu Inverno,
Trazia os meus calções e
as minhas sandálias de couro…
Que couro, meu Deus,
Que calções…
E quer lá saber Deus dos
calções e das sandálias…
Deus,
Deus passa todo o seu
tempo a escrever poesia…
Entre calções,
Tão feliz que fui…
Muito feliz,
E do meu Inverno,
Que Inverno,
Aquele meu Inferno,
De aprender o significado
de Inverno…
Quando eu…
Tudo esqueci,
As sandálias, os malditos
dos calções, o Mussulo, tudo,
Tudo mesmo.
Durante muitos anos,
Muitos mesmos,
Queria perguntar ao meu
pai porque choravam as acácias da minha infância…
E tudo,
Já não me lembrava de
nada…
Apenas…
Machimbombo…
Que coisa, esta, do
Inverno ser Inferno…
E Deus, o poeta, ser tudo…
Tudo o que não fui,
Tudo o que não quero ser,
Ser o quê…
Mais um, por aí…?
E chorei.
E chorei sem perceber que
chorava…
Que apenas me recordava,
De ter chorado,
Não porque me apetecesse
chorar…
Mas chorava,
Tinha medo de me perder,
E um dia, perdi-me, por
aí…
Um dia, meu Deus…
Um dia…
Chorava porque tinha
frio,
Chorava porque tinha
medo,
Chorava porque me sentia
só…
Qualquer coisa que nasceu
comigo, não me pertencia…
Tinha morrido,
E até hoje,
Hoje… nada,
Até hoje não sei a coisa
que morreu,
E que até hoje,
Não consigo dizer que
coisa é essa…
E se não há coisa,
Não haverá cadáver,
Nem haverá crime…
(peço desculpa pela ausência,
mas assuntos do foro privado chamavam-me)
A minha mãe,
Coitada da minha mãe…
Tal como eu,
Também ela chorou muito…
Muito…
Éramos assim…
Como deslocados,
Ausentes de corpo e alma,
Não,
Nunca acreditei na
existência da alma…
Nunca.
A minha mãe,
Coitada da minha mãe…
Eu chorava,
E eu sabia que a minha
mãe chorava porque eu chorava…
Éramos ausentados,
Deslocados da terra e do
primeiro pigmento de cor…
Abraçava-me a ela,
E ela mentindo-me,
dizia-me… um dia, um dia meu filho…
Um dia tudo vai melhorar…
Um dia,
Um dia cairá chuva na
minha mão,
Um dia,
Um dia…
Não sei,
Não sei como será o
Inverno
No Inferno,
Não o sei…
Mas… quem o saberá?
Farto-me de escrever
poemas a Deus…
E Deus está literalmente
a cagar-se para mim,
Não me importo,
Quero lá eu saber de
Deus,
Tal como ele,
Quer lá Deus saber de um tal
de Fontinha…
Ou do Inverno no Inferno,
Do Inferno a infernar o
Inverno…
Quer lá ele saber…
A não ser…
Que Deus seja accionista
do Inverno e credor do Inferno…
Ó pá,
Deus é comunista…!
Deus não é nem nunca será
capitalista…
Veremos, um dia…
Um dia, um dia veremos.
Francisco
25/05/2023
(acrílico s/tela. 70cm x
100cm)
E de encanto em encanto,
Ao triste momento,
Quando o desalento…
Sem tempo, traz o vento…
E abraçado ao vento,
Esta pobre criança sem
alimento,
Brinca, sonha e chora… quando
esta criança em sofrimento
Se esconde nos teus olhos
de encanto,
Quando esta pobre criança
sem alento,
Acorda do sono em
pensamento,
E de encanto em encanto…
Esta pobre criança… é a criança
do momento.
Alijó, 01/05/2023
Francisco Luís Fontinha
Não mates
Não mates a criança que
brincava dentro de ti
No bairro da Vila Alice
Ou no Madame Berman
Não mates a criança que
brincava
Comigo
Quando nos perdíamos às
escondidas
Debaixo do sombreado das
mangueiras,
Lembras-te?
De quê, mãe?
Quando desenhavas no
olhar
O perfume das mangas
E ficavas sentado…
eternidades
Ainda o consegues
desenhar?
Não, mãe…
Perdi o traço do perfume
das mangas
Já não sei desenhar o
perfume das mangas, mãe…
Não mates
Não mates meu querido
filho
Não mates a criança que
brincava dentro de ti
A criança que era apaixonada
por barcos
Que amava as estrelas do
tecto do quarto…
As estrelas que falavam, mãe?
Sim, claro, essa mesmo…
E chegavas lá
Sentavas-te na cama…
E adormecia, mãe
Adormecia enquanto elas
me contavam estórias
E faziam comigo
brincadeiras…
Tantas brincadeiras, mãe
Não mates
Não mates a criança que
brincava dentro de ti junto ao Baleizão
Oferecíamos-te gelados
Não gostavas
Oferecíamos-te sumos
Não gostavas
Oferecíamos-te rebuçados
Não gostavas
Oferecíamos-te chocolates
Agora gosto, mãe
Agora como chocolates,
Eras um ranhosinho
É ranhosinha, mãe
Ranhosinha…
Não mates
Não mates o meu menino
Não mates a criança que
brincava dentro de ti
E construía papagaios em
papel
E coisas
E muitas coisas
Mas… mãe?
Sim?
És tolo
Eu sei, mãe
Eu sei
Não mates
Não mates a criança que
brincava dentro de ti
Aqui
E ali
Não
Não meu querido filho
Não mates essa pobre
criança
Das brincadeiras
Não a mates
Mas, mãe?
Sim…
Que criança é essa que
brincava dentro de mim, mãe?
É a vida, meu filho
A vida…
A vida?
O que é viver, mãe?
Viver, meu filho…
Viver é amar
Amar.
Alijó, 29/04/2023
Francisco Luís Fontinha
Se o vento vier, se o vento me escutar,
Pedirei ao vento …
Tempo,
Pedirei ao vento os olhos
da menina do mar.
Se o vento vier, e
trouxer uma flor
Na eterna flor em teu
cabelo amordaçado,
Deixo nos teus lábios um
recado…
Dos teus lábios de amor.
Se o vento vier, se ele
vier um dia,
Peço ao vento que faça do
meu rio de esperança…
Um rio de poesia,
E que o vento me deixe
viver,
Viver como uma criança,
Uma criança sem sofrer.
Alijó, 24/04/2023
Francisco Luís Fontinha
No sorriso de uma criança
Cresce uma flor
imaginária,
Invisível como a lua em
dias de silêncio,
Que conta estórias em
pedacinhos de mar…
Do sorriso de uma
criança,
De todas as crianças,
Acorda o sol desenhado
por Deus,
No sorriso de uma
criança,
Brincam as manhãs…
Todas as manhãs,
Que uma criança,
Transporta no olhar.
Alijó, 29/01/2023
Francisco Luís Fontinha
Ninguém gostava de nós.
Éramos árvores
Plantadas no silêncio do
mar
E tínhamos sempre uma
criança
Que nos abraçava quando
regressava a noite.
Alijó, 30/10/2022
(texto e quadros de
Francisco Luís Fontinha)
