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quarta-feira, 20 de março de 2019
quinta-feira, 26 de fevereiro de 2015
Partida
(desenho de
Francisco Luís Fontinha)
O dia suicida-se
junto aos cedros
poisa na minha mão
as suas lágrimas de chocolate
acende um cigarro
esconde os lábios
na sonolência da cidade de prata
e parte
sem deixar
saudade...
Francisco Luís
Fontinha – Alijó
Quinta-feira, 26 de
Fevereiro de 2015
quarta-feira, 11 de fevereiro de 2015
Alegria
(desenho de
Francisco Luís Fontinha)
Hoje há festa
nas paredes da minha
biblioteca oiço baixinho os sorrisos invisíveis da alegria
pela primeira vez
ouvi o metro do Porto como se fosse uma orquestra
... imaginava-o uma
lagarta
feia
triste...
e hoje
tão belo
e hoje
tinha poesia
e canções
e... e alegria.
Francisco Luís
Fontinha – Alijó
Quarta-feira, 11 de
Fevereiro de 2015
domingo, 16 de fevereiro de 2014
A janela verde
foto de: A&M ART and Photos |
Da tua janela sentia o pulsar inconstante das tuas
veias, do oitavo andar eu conseguia, não, aprendi a perceber as
árvores em movimento, aprendi a ouvir os teus lamentos, aprendi a
sentir a tua minha dor, contava a vezes que o metro de superfície
passava em frente aos teus olhos cerrados, perdi-lhe a conta, desisti
de contar, mudei repentinamente para os automóveis sonolentos que
enteavam no parque de estacionamento, eram tantos, meu Deus, tantos,
tantos que... voltei a desistir,
Percebi o significado do medo, aprendi a esperar
pelas palavras do invisível, e confesso que não rezei, confesso que
mentalmente colocava a hipótese de te perder, e ainda não tenho a
certeza se te vou perder, enquanto dormias, enquanto eu olhava os
teus sonhos impregnados no cortinado de fumo, eu, eu sabia que tu me
esperavas quando acordasses, acordaste,
Então, chegaram bem?
Não te respondi, sentia-me agoniado, com fome, sem
palavras para responder aos teus anseios..., pegava nos cigarros
amorfos, acendia um e depois outro e mais outro... até que percebi
que no corredor de acesso ao teu quarto, até que entendi a solidão,
o amor enquanto esperava as lânguidas manhãs de Janeiro,
Então, chegaram bem?
Muita neve, chuva, vento, e perdemos-nos na tua
sonolência de cadáver inventado por um louco, perguntava-te se
estavas bem, e respondias-me
Então, chegaram bem?
Que sim, que tudo não passava de um sonho, que tudo
nunca tinha existido, que tudo
Então, chegaram bem?
Que tudo acorda quando os silêncios dos teus lábios
me diziam
Estou mal, tenho dores, não consigo adormecer,
Me diziam, me obrigavam a acreditar nas palavras
escritas na tua cama, oitocentos e trinta e cinco, para os
matemáticos um belíssimo número, mas
Então, chegaram bem?
Mas para um poeta esse número significava uma
perda, uma ausência de ti para comigo, imagino-te subir as escadas
do sótão da saudade, imagino-te a pegar na minha mão e ir-mos ver
os barcos ao porto de Luanda...
Então, chegaram bem?
(não te respondi, sentia-me agoniado, com fome, sem
palavras para responder aos teus anseios..., pegava nos cigarros
amorfos, acendia um e depois outro e mais outro... até que percebi
que no corredor de acesso ao teu quarto, até que entendi a solidão,
o amor enquanto esperava as lânguidas manhãs de Janeiro...)
E víamos os paquetes abraçados aos longínquos
marinheiros com fardas de embriagados esqueletos procurando sexo,
álcool... e drogas,
Os coqueiros, os treinos de Hóquei em patins, e
sempre, e sempre a tua mão entrelaçada na minha mão de criança,
da tua janela sentia o pulsar inconstante das tuas veias, do oitavo
andar eu conseguia, não, aprendi a perceber as árvores em
movimento, aprendi a ouvir os teus lamentos, aprendi a sentir a tua
minha dor, contava a vezes que o metro de superfície,
Então, chegaram bem?
E olhavas-nos, e sei que choravas...
@Francisco Luís Fontinha- Alijó
Domingo, 16 de Fevereiro de 2014
Labels:
Barcos,
coqueiros,
doença,
dor,
escrita,
ficção,
IPO-Porto,
Luanda,
mar,
metro de superfície,
palavras,
Porto,
sofrimento,
Texto
Location:
5070 Alijó, Portugal
sábado, 11 de janeiro de 2014
A espera
foto de: A&M ART and Photos
|
Inspiração quanto baste, três desejos e um sonho,
o mar sumarento e sensível como a pele límpida da alvorada, quatro
árvores desajeitadas e sem sono, uma drageia ao pequeno-almoço e
outra...
Ao deitar?
E a outra e mais outra, a inspiração, o orvalho, o
soalho e o espelho, a cama em lágrimas e o sofrimento impregnado nas
lâminas transversais do gesso embriagado, quatro árvores em
decadência, um corpo suspenso na madrugada, a chuva, as nuvens
apaixonadas pelo triste cacimbo... e nada mais, e apenas um menino
Ao deitar?
Quatro drageias, três árvores em desejo misturado
em cinco quintos de sonho, uma
Merda?
Ao deitar?
As fotografias em constante transbordo, a locomotiva
da paixão descarrilou, ravina abaixo, ravina acima, a mini-saia
encarnada e as meias com bolinhas brancas, no joelho a nódoa negra,
a pedra em granito que caiu do silêncio camafeu em robe e velho
pijama, o corredor, a espera, a derradeira espera, uma janela,
cigarros na mão, ao longe, ao longe o metro de superfície parecendo
uma lesma sobre os muros em xisto do Douro Vinhateiro, socalcos de
pano, lanternas na cabeça, e a burra... tropeçando, e a burra...
Ao deitar?
Desesperado eu, a inspiração em drageias, quatro,
cinco... ou nenhuma... as janelas embebidas na dor e eu sentado,
braços cruzados, braços descruzados, e eu... compro cigarros, e
eu... não compro cigarros, e eu... desesperando, pensando, pensando
O que será de nós?
E ao deitar,
Não sei se a imaginação vive dentro de mim ou se
eu, e eu... compro cigarros, e eu... não compro cigarros, cruzo os
braços, descruzo e enrolo-me à dor dos presentes, fumo, não fumo,
abro a janela, não abro a janela... apetece-me saltar, aterrar do
outro lado da rua, cair sobre os carris do metro, deitar-me de
barriga para o céu... e gritar, e... e chorar..., e
Ao deitar tomo as drageias da saudade, meio copo com
água, um copo com uísque, dissolvidas todas como sementes junto à
eira em Carvalhais, irrita-me
Ao deitar?
O metro de superfície correndo como um louco, e
dizem que o louco sou eu, cruzo, descruzo, invento desenhos nas
paredes incolores da tristeza, oiço-os em conversas desalinhadas,
finjo não os ouvir, eu não os quero ouvir,
Ao deitar? E ao deitar a sonolenta voz das palavras,
a neve sobre os telhados que a dor deixa nos malditos ossos, frágil
– cuidado, cuidado com o cão, cuidado com as carruagens do metro
de superfície engasgadas, tosse e rouquidão, não sei se fume, não
fume ou fume, comprar cigarros, saltar a janela, saltar o
gradeamento, saltar os carris... e eu... e eu imaginando cigarros nas
paredes coloridas da cela, a porta abre-se...
E?
O que será de nós?
E ao deitar, o perfume da Cinderela passeando junto
aos carris...
(desesperado eu, a inspiração em drageias, quatro,
cinco... ou nenhuma... as janelas embebidas na dor e eu sentado,
braços cruzados, braços descruzados, e eu... compro cigarros, e
eu... não compro cigarros, e eu... desesperando, pensando, pensando
o que será de nós?)
Inspiração quanto baste, três desejos e um sonho,
o mar sumarento e sensível como a pele límpida da alvorada, quatro
árvores desajeitadas e sem sono, uma drageia ao pequeno-almoço e
outra...
Ao deitar?
Ao deitar as drageias, os silabados imaginados por
um louco que depois da felicidade deseja voar como gaivotas sobre os
petroleiros vampiros que habitam os rios dos velhos sonhos de
infância,
Não sei, não... sei... não sei se ele
conseguirá...!
Talvez,
Ao deitar?
Talvez... talvez ao deitar.
(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 11 de Janeiro de 2014
Labels:
carris,
carruagens,
doença,
dor,
drageias,
ficção,
inspiração,
mar,
metro de superfície,
noite,
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Porto,
rio,
sofrimento,
sonhos,
Texto
Location:
5070 Alijó, Portugal
sexta-feira, 20 de dezembro de 2013
A janela do Inferno
Não sabia a ninguém
não tinha palavras para gritar contra
o muro da tristeza
tinha na boca uma sonâmbula ausência
de esperança
não tinha cigarros
apetecia-me tanto fumar cigarros
e lá fora
sentia o burburinho das folhas molhadas
o cansaço das árvores que deixavam
sobre o passeio empedrado... pequenos braços
em abraços
a janela tremia como se o frio nocturno
de Trás-os-Montes acordasse nesta rua enlouquecida da cidade do
Porto
eu tremia e todos tremíamos...
e irritava-me o caudal constante da
corrida do metro em frente à janela do Inferno...
(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sexta-feira, 20 de Dezembro de 2013
(provavelmente este será o último
poema/texto de 2013... ou não)
Labels:
cidade,
Cigarros,
janela do Inferno,
metro do Porto,
poema,
Poesia,
Porto,
Trás-os-Montes,
tristeza
Location:
5070 Alijó, Portugal
quinta-feira, 1 de agosto de 2013
Lágrimas?
foto de: A&M ART and Photos
|
O comboio sonolento deserta e foge dos carris
lençóis de água que embrulham as mãos das locomotivas
embriagadas, algumas tombadas como crianças depois de descer a
tempestade sobre os telhados de vidro que cobrem os cobertores da
inocência,
Farto-me de mim, farto-me deles, delas, farto-me das
palavras e dos pequenos grandes voos de areia sobre as árvores
invisíveis,
Farto-me do silêncio disfarçado de sofrimento,
farto-me deste (sofrimento) quando se veste de insónia e rompe noite
adentro, deita-se sobre mim, como se eu fosse um corpo prostituto,
camuflado, como se eu fosse uma personagem sem nome, idade
desconhecida, uma personagem sofrida, comestível, comiam-me se eu
deixasse..., e os palhaços de porcelana sombreados na janela das
estações com paragem obrigatória, bebíamos vodka pensando que
eram melódicas palavras abraçadas a poéticos lábios de sémen,
O comestível comboio com rodas de algodão...
Nascia o poema, o amor, a paixão, nascia o corpo, o
teu corpo vagão carruagem correndo léguas de searas com espantalhos
vestidos de palheiro solitário, choravas, choravam, gritavam,
gritavas, gemias, gemiam... e acabavam sempre por regressar ao Tejo,
rio acima, comíamos a ponte de aço, fumávamos os cigarros com
sabor a dunas de areia esbranquiçada, alimentávamos-nos de suor e
carícias desenhadas pelas mãos calejadas dos homens e das mulheres
filhas e filhos, dos socalcos, olhando, brincando, sei lá... o rio
que só termina na cidade com pronúncia do norte,
O comestível comboio com rodas de algodão..., e
silêncios de medo,
E
Amanhã não saberás o meu nome, levantar-te-ás,
vais à janela e vais perceber que o rio, o rio sou eu..., eu, e
Lágrimas?
E os barcos, sim, também sou os barcos, de papel,
de esferovite... os barcos em madeira, eu, levantar-te-ás... olharás
os meus olhos
E
(não te conheço)
E lágrimas, e nada, e escuridão dentro das
algibeiras dos anzóis comestíveis... e eu? Eu, eu e lágrimas, e
tréguas, de silêncios, de medos, de janelas encerradas e de
esplanadas como vodka derramada sobre o teu corpo de amêndoa,
Amar-me-ás?
(não te conheço)
Não,
Não sei se...
E
Amanhã não saberás o meu nome, levantar-te-ás,
vais à janela e vais perceber que o rio, o rio sou eu..., eu, e
Lágrimas?
Navegáveis mãos as milhas nos teus seios de
madrugada, cabelos embebidos no vento da paixão, zangado, eu?
Navegáveis mãos, preciosos palheiros guardando as sementes do teu
púbis que o triste pôr-do-sol inventa nas tuas coxas, e
Quem és, tu, mulher de tecido marinho?
E
(não te conheço)
Amar-me-ás? Nunca o saberei..., (como se eu fosse
uma personagem sem nome, idade desconhecida, uma personagem sofrida,
comestível, comiam-me se eu deixasse..., e os palhaços de porcelana
sombreados na janela das estações com paragem obrigatória,
bebíamos vodka pensando que eram melódicas palavras abraçadas a
poéticos lábios de sémen),
E apenas sou um barco, e apenas sou um rio... um rio
sem nome, idade... com paragem obrigatória, bebíamos vodka pensando
que eram melódicas palavras abraçadas a poéticos lábios de sémen,
Amanhã não saberás o meu nome, levantar-te-ás, vais à janela e
vais perceber que o rio, o rio sou eu..., eu, e
Lágrimas?
(não revisto – ficção)
@Francisco Luís Fontinha
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