sábado, 20 de novembro de 2021

O amor é um verso

 

Se me imagino sentado nas tuas coxas de incenso?

Imagino-o enquanto as palavras envenenadas pelo desejo,

Quando se suicida a tarde junto ao mar,

E oiço o silêncio de um beijo,

Um beijo de amar.

Pode ser também um beijo de beijar,

Pois no meu jardim,

Junto a mim,

Habitam flores em delírio,

Flores com sombra de Luar.

Se me imagino?

Imagino-me sentado

Nas sílabas imbecis do poema escrito por mim,

Quando na minha mão,

Números e equações de miséria,

Acreditam que as palavras de uma canção,

A minha canção,

São apenas nadas, artéria

Ensanguentada dentro desta cidade,

Dentro deste cubo de vidro martelado.

Sinto-me prisioneiro às árvores da madrugada,

Árvores habitadas por pássaros que infelizmente, não sabem nada,

Não sabem que as pedras amam outras pedras,

Que outras pedras podem amar as flores,

E estas, amar outras flores,

E outras flores, amarem outras manhãs,

Manhãs que amam outras noites,

Noites que amam as pedras:

Poemas meus, que não amam,

Desenhos que me amam,

E,

Palavras que me odeiam.

Que todos amam a Lua e o Luar,

Que a Lua não ama nada,

Ninguém,

Nem ao primeiro astronauta que lá poisou,

As flores também amam a Lua e o Luar,

Os pássaros amam a noite,

Porque dormem e sonham,

Porque o amor é um verso,

Um poema enorme,

Que vive junto ao mar.

 

 

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 20/11/2021

terça-feira, 16 de novembro de 2021

Equação das paixões

 

Sentimos e sentamo-nos

Sobre a equação das paixões.

Percebemos que depois de uma equação morrer,

Tal como as palavras do poema,

Apenas permanece a sombra,

E a saudade.

Da saudade,

Tenho saudade,

Do poema, das palavras do poema,

Odeio-os,

Como odeio os pássaros no Inverno,

Que podiam estar recolhidos, junto à lareira e,

Voam estupidamente junto às árvores.

Dos rios,

Tenho a saudade do vento junto à ponte pedonal,

Quando eu criança,

Brincava com um papagaio em papel;

A minha mãe,

Desenhava e construía papagaios em papel,

Que voavam sobre uma Luanda longínqua,

Sombria hoje,

Sombria, para mim, ontem.

O poema posso assassinar diariamente,

Quanto à saudade,

Essa,

É impossível de assassinar.

Na equação das paixões,

Pareço um sonâmbulo quando brinca

Com uma nuvem adormecida,

Que o professor,

Por falta de tempo,

Esqueceu na ardósia da manhã.

Quanto à saudade,

Essa,

Nunca se esquece,

Nunca se apaga na memória do poema;

Dorme, às vezes,

Revolta-se, outras vezes,

Mas é impossível de apagar,

Assassinar,

Ou mesmo ela,

Se suicidar contra a janela do silêncio.

A saudade, tenho-a,

Muitas.

A saudade é uma roda dentada,

Que nunca se esquece do mar.

E no mar,

Vive a saudade.

E no mar,

Habitam todos os poemas de ninguém.

 

 

 

Francisco Luís Fontinha

ESTiG, Bragança, 16/11/2021