Vida de marinheiro

Triste a vida de marinheiro,

Prisioneiro

Neste porto sem nome,

Estes socalcos me enganam

E abraçam o rio da saudade,

Estes socalcos lapidados na sombra da noite

Quando regressa a verdade,

E tenho no corpo o medo da revolta,

E tenho nas mãos o silêncio que não volta,

Estes socalcos da triste vida de marinheiro,

Prisioneiro

Neste porto sem nome…

E distante da madrugada,

Nem idade,

Nem dinheiro,

Triste,

Triste a vida de marinheiro

Assombrado pelo amanhecer do desejo

Que se perde num beijo…

Nem cidade,

Nem dinheiro,

E no tempo se esquece o coração de prata

Das marés loiras que o mar desajeita

E rejeita

Contra a corrente,

Triste a vida de marinheiro…

Triste,

Triste na cidade ausente.

Francisco Luís Fontinha

17/02/17

A última ceia

Nesta cidade me suicido

Com a lâmina de barbear

Que sobejou da última ceia…

As árvores acompanham-me até ao túmulo

Onde dormirei até ao amanhecer,

Depois, depois serei levado por uma jangada de solidão,

Levo na algibeira as amarras,

A pequena bagagem, o indispensável,

Alguns livros,

Papel, caneta… e pincéis,

Nesta cidade me suicido

Como um cão raivoso,

Revoltado com as notícias do jornal,

Vende-se,

Compra-se oiro,

Aluga-se apartamento junto ao mar…

E do meu corpo nem conseguem falar,

Apenas que o silêncio deixou de habitar as minhas tristes mãos de porcelana,

O cansaço,

O cansaço de escrever sem perceber onde nasci,

O que faço aqui? O que faço nesta cidade pintada a preto-e-branco,

Os muros dormem enquanto desenho um sorriso na terra queimada pelo vento,

Sinto o azoto do amor descer a calçada e alicerçar-se no rio,

Sinto a alvorada a comer-me…

Nesta cidade onde me suicido,

Com a lâmina de barbear…

Da última ceia… o perigo de acordar antes do sono,

O ultimato lançado pelo desejo para que eu seja depositado num aterro sanitário…

Não, não me agrada a ideia de ser comido por coisas simples

Que alguém deitou fora…

E morre o poema sem que o poeta se levante do chão ensanguentado pelos beijos da madrugada,

O papel arde,

A caneta sonolenta, tomba no pavimento encharcado de sémen…

Apagam-se todas as luzes,

Apagam-se todos os silêncios…

E apenas eu, só, nesta cidade enraivecida pelo cacimbo.

 

 

Francisco Luís Fontinha

16/02/17

Sentir

Sinto no corpo

O peso das esplanadas em solidão,

Sinto no corpo

Os rochedos do medo,

Junto à noitinha…

Quando regressa o sonho,

Sinto no corpo

A tua voz a gritar NÃO,

Desde a madrugada

Até ao anoitecer,

Sinto no corpo

As clarabóias do sofrimento,

Os alicerces das cidades em destruição…

E uma gaivota revoltada

Poisa sobre a minha sombra, e dorme na minha mão,

Sinto no corpo

A saudade, o silêncio… e a vaidade,

Sinto no corpo

Os livros que nunca vou escrever,

Por indiferença, por preguiça… por tudo e por nada,

Este peso,

Este corpo,

Que foge em demandada…

Francisco Luís Fontinha

13/02/17