cacaréus

invento-te nos nocturnos cortinados da insónia

acaricio-te sabendo que não passas de um mísero desenho da minha autoria

não sei desenhar...

invento-te nas noites de água invisível

quando sei que lá fora...

… distante de mim

há uma tempestade de desejo em rotação

calculo o seu centro de massa

calculo o seu centro geométrico...

e descubro que és uma invenção de uma mísera folha de papel

sem odor nem corações

nem beijos

apenas um desenho meu

invento-te nas madrugadas cinzentas

quando todas as luzes dormem

e sonham...

e... e morrem nos meus braços

cacaréus

pedaços de ossos

cabelos teus que deixaste nos lençóis clandestinos de uma pensão sem nome...

e em frente à janela

o rio

a fome

cacaréus

cacaréus

… e cacaréus...

pedaços de nada sobejantes de uma noite em construção

ofegante tu

ofegantes os transeuntes em desalinhado cansaço...

e eu... e eu apenas queria desenhar-te no espelho do guarda-fato

e depois... e depois vestir a gabardina e fugir dos teus lábios

como um louco

sem perceber porque chove hoje...

sem perceber porque choram os pássaros do teu olhar.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sábado, 15 de Novembro de 2014

Paraíso

Significas o quê?

o simplificado destino sem abraços ao cansaço,

se vives... grita,

chora,

constrói das lágrimas sorrisos de criança,

dança,

medita...

significas o quê?

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 14 de Novembro de 2014

Em rebelião

Não encontro a simplicidade do teu cabelo,

sinto-te cansado,

distante das clarabóias da saudade,

habitas esta cidade...

como se ela fosse um abrigo negro,

ou...

ou um poço tão profundo como a tua dor,

não encontro as tuas mãos...

quando me levavas a olhar os barcos,

e me dizias... e me dizias que um dia...

regressaríamos...

sem regressarmos nunca mais,

não encontro a simplicidade do teu cabelo

que a tempestade alicerçou ao luar...

sentado...

imaginas o silêncio embriagado estonteante contra as frestas do sofrimento,

não falas...

nada em ti é vida,

… ou alegria de caminhar junto ao mar,

imagino a tua partida...

e não sei o que escrever... depois,

amanhã,

… ou... ou amanhã ao quadrado...

e dentro de mim... as palavras em rebelião nos cortinados desta triste cidade...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Sexta-feira, 14 de Novembro de 2014

Abutre em desassossego...

Tenho pena de ti, meu amor,

trocaste a liberdade por um pedaço de plástico...

um cartão,

um obscuro e amorfo ramo de árvore,

vendeste a felicidade ao diabo,

como se habitasses no interior de uma matriz composta,

insensível...

abraças-te à equação metafisica sem solução

que deambula na ardósia do teu olhar,

disfarçada de abutre em desassossego...

passeias-te pelas avenidas mais chiques de Lisboa,

e no entanto... és tão pobre, e no entanto... és tão imbecil,

como o pavimento nojento dos porcos em revolta...

há dias de “merda”,

dias em que até a lua nos “fode”,

noites tranquilas...

e noites inquietas,

e no entanto... és tão pobre, e no entanto... és tão imbecil,

tenho pena de ti, meu amor,

quando não quero amor,

quando não quero paixões de areia

e marés sem marinheiros,

tenho pena de ti...

e percebo que as palavras são um jogo desonesto,

sem saída, nojentas...

a janela quebrada

ou a pedra no charco da miséria...

tenho pena,

de ti,

meu amor!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quinta-feira, 13 de Novembro de 2014

O caixão da insónia

As máquinas enraivecidas

como vozes sem dono vagueando no areal

o sexo morre quando regressa a preia-mar e levita o caixão da insónia

um pequeno soluço

uma fina película de vento poisa sobre o corpo dela

e não existem gaivotas nas proximidades

a cortina nocturna do desejo... desce ao silêncio corpo fervilhando

dás-me a mão

e em finíssimos esqueletos de palha voando em direcção ao cinzento telhado de xisto

alcançamos o beijo

desenhado

decalcado nos teus lábios em flor,

as máquinas não sentem nem sabem o significado do “AMOR”

e tal como eu

um exército de máquinas desconhece o significado do “AMOR...

queria ser um barco passeando pela cidade adormecida

deitar-me quando todos acordam...

e acordar quando todos se deitam

levemente e aos poucos

alicerçar-me à minha cama desgovernada

sem nome

sem nada...

queria ser um barco... um barco em papel descolorido

amargo

sofrido

um barco simples

mais simples do que o “AMOR” das máquinas e do exército de máquinas...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 12 de Novembro de 2014

a bala sem mão

a espingarda de pau em sentido

o homem alicerçado a ela...

treme de frio

e tomba no chão ácido do íngreme tesão do luar

as estrelas são esferas de papel

mergulhadas em clítoris envenenados

a espingarda embriagada

grita

constrói espirros de chocolate

e soluça

como uma louca cidade

que deambula entre carris inanimados

e comboios drogados

a espingarda dispara um pequeno silêncio

que acorda o homem que habita o chão ácido do íngreme tesão do luar

e o homem sem o saber...

acredita na liberdade...

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 11 de Novembro de 2014

A noite do nada

A noite é um finíssimo fio de sémen

em decomposição,

ele se move no teu corpo

como um falso esqueleto de chapa,

a noite não tem fim,

a noite às vezes... é chata,

como o amor... um fluxo de iões suspensos nos teus seios de cartão,

a noite se mata,

e alicerça aos abutres nocturnos sem esperança,

ainda a noite é uma criança...

e eu... e eu em desespero,

como o vilão da ruela sem saída,

perdido na cidade do desassossego,

escrevo aos barcos sem regresso as palavras de morrer,

a noite quando é comida num vão de escada,

como uma mulher sonâmbula,

como uma mulher não amada,

a noite é um finíssimo fio de sémen

em rotação,

ela não sabe que há no meu corpo farrapos...

não catalogados

esquecidos numa qualquer esplanada,

a noite não é nada...

a noite apenas se diverte como um poeta que espera a madrugada.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Terça-feira, 11 de Novembro de 2014

O poema do Foda-se...

Foda-se esta vida de morrer,

foda-se a loucura e o saber,

foda-se a poesia e a literatura,

foda-se o silêncio

e a Primavera

e a escravatura,

foda-se o meu corpo embalsamado,

foda-se o cansaço,

a rua deserta e sem transeunte embriagado,

fodam-se os barcos,

as caravelas

e os cavalos de aço.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

segunda-feira, 10 de Novembro de 2014

Vibração

Meninos

meninas

senhoras e senhores...

o grandioso espectáculo vai começar,

malabaristas,

trapezistas...

cobras amestradas e homens de vidro,

canções, poesia e melódicas palavras...

(em tesão)

grandioso espectáculo...

bonecos em barro,

borboletas em papel rebuçado,

loucos, loucas e vampiros em chocolate,

casas sem janelas,

moças donzelas...

e...

e... e... e gaivotas em porcelana,

hoje,

só hoje...

o grandioso espectáculo da neblina matinal,

oito,

apenas oito bilhetes para o inferno...

o espectáculo de Inverno,

e as crianças não pagam,

mas... mas também não entram!

em cinco, em quatro, em... um... e zero...

as sete charruas do mendigo,

os três forquilhas da Andorinha,

o palco em vibração,

a cabeça em abraçados cansaços de xadrez,

oito,

três,

o amor que não vê,

nem sabe... que este circo,

circoooooooooooooooooooooooo...

chegou hoje à cidade.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 10 de Novembro de 2014

Página em branco

É esta página em branco que te acompanhará,

regressarei ao meu destino,

como em menino...

triste por partir,

amanhã vou sorrir...

porque vou zarpar,

os outros que transportam as sílabas de luz no olhar,

serão recordados,

amados,

é esta página em branco que te acompanhará...

como uma casa construída de pálpebras castanhas

e janelas de silêncio,

O Oceano será o meu aconchego,

a minha Pátria,

porque dizem que sou um apátrida,

pois... não nasci em Portugal...

também não sou Angolano,

sou um cidadão filho do mar,

porque os nascidos antes de 11/11/1975... não são Angolanos,

é esta a página em branco que te acompanhará...

sem lágrimas,

não enrugada,

e sempre sorridente,

como a alvorada,

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 10 de Novembro de 2014

A morte em seu regressar

A morte em seu regressar

palmilhando aventuras

despedindo a dor e o sofrimento

a morte em seu regressar

das catacumbas da insónia

há nas tuas pálpebras de amêndoa

um poema embebido em lágrimas

há nos teus ossos a sinfonia da partida

a morte... a morte sem melodia

perdes-te na cidade

andas descalço até tombares no chão

como um soldado... como um canhão,

Não gritas

não inventas desculpas para a tua viagem

nada levas

tudo em ti pertence à poeira

e ao cansaço de viver

a morte em seu regressar

entre nocturnos pássaros

e desnudas nuvens de incenso

a morte... a morte da palavra

quando todo o papel arde na tua mão...

e tu... e tu sem nada dizeres

impávido... olhas-te no espelho... e constróis sorrisos de vidro!

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 9 de Novembro de 2014

Desalmado

O amor é uma merda!

Amo

desalmado...

desejo,

não sou desejado,

Leio

escrevo... e fodo

inventado palavras, desenho barcos na tua pele,

e mesmo assim... som infeliz,

ausente,

às vezes para ti...

O amor é uma merda!

Amo

desalmado...

em pedra

como a cinza do teu olhar...

Amo-te, amo-te... E depois?

Francisco Luís Fontinha

Domingo, 9 de Novembro de 2014