sábado, 28 de setembro de 2013

Quase noite em ti

foto de: A&M ART and Photos

Se cair a máscara que esconde os teus olhos de viro cinzento, perceberás que o tempo dança nos cortinados do cansaço, ouvem-se vozes vomitando palavras, algumas delas, são palavras em segunda mão, frágeis, vagueando nas pedras finas das calçadas em madeira estrangeira, e dos teus sonhos sonâmbulos, gritávamos pétalas de pólen abraçadas à confusão quando arde a lareira do medo, tínhamos a vontade, tínhamos o prazer de conquistar a saudade, e mesmo assim, fomos adormecendo, acomodámos-nos às prisões invisíveis da pretoriana escumalha que caía das mangueiras como pássaros comendo goiabada, havíamos de descobri a palavra
Medo?
E do medo acordavam as sandes de marmelada, o chouriço fumegava no cinzeiro entranhado em beatas e beijos de cinza voando e poisando sobre os móveis da sala de jantar, quase nunca o tínhamos, quase que pertencíamos às plantas em papel crepe que a vizinha do rés-do-chão construía durante a noite e nos vendia logo pela manhã à porta do prédio caquéctico da tia Adosinda,
Medo
Ela surda como uma porta,
O que foi, menino?
Nada, nada,
Medo de quê e de quem?
Medo
Ela surda como uma porta,
O que foi, menino?
Cinco coroas na minha mão, descia sorrateiramente as escadas graníticas e só abrandava quando encontrava a rua principal, a que me levava, acompanhava... até encontrar a velha escola que depois um parvalhão mandou destruir, e hoje
Banco de jardim, a madeira sorri, e mergulha nas nádegas das tempestades do cio encarnado, havia no recreio uma árvore onde me pendurava a imitar o Tarzan da televisão a preto-e-branco com formigas de vez em quando, ouvia os sons inconfundíveis da Chita e percebia que um dia, no futuro
Medo?
Medo de quê e de quem?
Medo
Ela surda como uma porta,
O que foi, menino?
Jane... Jane apareceria, retirava a máscara e dos seus olhos de vidro cinzento o tempo dançava nos cortinados do cansaço, ouviam-se vozes vomitando palavras, algumas delas, eram palavras em segunda mão, frágeis, vagueando nas pedras finas das calçadas em madeira estrangeira, e dos seus sonhos sonâmbulos, gritavam pétalas de pólen abraçadas à confusão quando ardia a lareira do medo, tínhamos a vontade, e
E o medo morre como uma pedra sem coração; cessam as canções dos teus lábios e brevemente acorda em nós a geada, e brevemente as flores aprendem o significado...
havíamos de descobri a palavra
Medo?
E o medo... o medo é um gajo muito “filho da puta” que não mete medo a ninguém... (E do medo acordavam as sandes de marmelada, o chouriço fumegava no cinzeiro entranhado em beatas e beijos de cinza voando e poisando sobre os móveis da sala de jantar, quase nunca o tínhamos, quase)
Quase noite em ti.

(não revisto – ficção)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 28 de Setembro de 2013

há mar em todas as prisões inventadas

foto de: A&M ART and Photos

há prisões inventadas
pela paixão das almas
há prisões sem alma
inventadas pelas madeixas do silêncio
há prisões como livros
em papel
solitários
há mar em todas as prisões inventadas
há poemas prisão
e prisões de poemas
que escorregam de uma ténue mão
descendo o corpo de uma prisão


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sábado, 28 de Setembro de 2013

sexta-feira, 27 de setembro de 2013

Viver como um pássaro e voar como um barco cambaleando sobre as ondas sonoras dos poemas de AL Berto

foto de: A&M ART and Photos

Acredito que o Sol voltará a brilhar nas íngremes encostas mergulhadas nos seios mendigos do rio mais belo do Universo, acredito que a chuva das vindimas transformar-se-á em pequenos balões de hélio sobrevoando as lâmpadas do silêncio como xistos em revolta, acredito que todas as grades em aço que cercam as prisões brevemente acordarão vestidas de botão de rosa, de muitas cores, e em pétalas poeira cintilando nas mãos tuas madrugada
Liberdade?
Liberdade...
Viver como um pássaro e voar como um barco cambaleando sobre as ondas sonoras dos poemas de AL Berto, do cimo da montanha e em pétalas poeira cintilando nas mãos tuas madrugada, ele revestido a prata, ele sorrindo, poisando o desejo sobre a mão dela,
Acredito que as nuvens vão ser de algodão, leves, leves como os círios da Igreja onde me esperas quando eu morrer, e sem lágrimas, e sem demandas... acreditarás que eu vou voar e que mais tarde... mais tarde nos encontraremos junto a uma mangueira, e sobre nós sombras de cacimbo e o latejo dos mabecos felizes por
Acreditares,
No futuro, na liberdade, nas grades em aço que transformar-se-ão em rosas, rosas, rosas com lábios encarnados,
Perfumadas pois então,
Nós
Felizes
E viveremos nas encastradas encostas da chuva em vindimas de pergaminho, ouvem-se os pais beijarem os filhos, vêem-se as mães acreditarem nas alegrias dos filhos, ouvem-se os arbustos despedirem-se do ferrugento barco em suspiros profundos
Fundeando há vinte anos..., afundam-se e gritam
Os outros,
Liberdade, acredito que as flores vão ser de papel, e que dos meus livros, e que dos meus livros acordarão todas as personagens que vivem em mim, estas há mais de vinte anos, e no entanto, não tão ferozes como as outras,
Tudo servia para comer,
O quê?
Tudo, tudo... e até as pedras acreditavam no medo...
O medo?
Em capa dura, do amarelo sobressai o peso de um corpo em ziguezague, sonolento, o título é em oiro futuro, e ele
Embrulhado em plumas de cetim
Acreditava que “O medo” não tinha medo,
Acredito que com a trovoada vêm as sílabas palavras com pele sedosa, e das caricias de uma gaivota, ele
Acredita,
Acredita que o mar é de todos, que o Sol iá nascer para todos
(enquanto hoje, apenas alguns dementes têm o prazer de o ver)
Nunca vi o Sol, não sei como é o Sol...
Mas acredito que existe, que vive, sorri...
(Perfumadas pois então,
Nós
Felizes
E viveremos nas encastradas encostas da chuva em vindimas de pergaminho, ouvem-se os pais beijarem os filhos, vêem-se as mães acreditarem nas alegrias dos filhos, ouvem-se os arbustos despedirem-se do ferrugento barco em suspiros profundos
Fundeando há vinte anos..., afundam-se e gritam
Os outros),
Não sabem que a chuva das vindimas é uma mulher nua abraçada a cachos de uva, em seu redor, um louco grita,
Acreditar,
E eu, que apaixonei-me pela chuva...
Acredito.

(Não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Sexta-feira, 27 de Setembro de 2013

quinta-feira, 26 de setembro de 2013

coisas sem nome

foto de: A&M ART and Photos

as coisas sem nome
que absorvem o meu cansaço
as coisas longínquas entre pedaços de esperma
e insignificantes abraços

as coisas sem nome
que vivem tristemente no silêncio da neblina
à coisa pouca que o meu olhar ilumina...
as coisas que tu escondes
os nomes que inventas nas páginas de um livro
as letras doentes
às letras dormentes
sofredoras no peito da paixão
as coisas mortas e mornas
quando a lareira dos teus lábios
desce às profundezas da demência...
e um corpo amorfo flutua no tecto da noite embriagada

as coisas sem nome
as coisas disfarçadas de fome
que vivem e sobrevivem às tempestades dos abraços
em laços
sem nome
as coisas
as coisas imperfeitas dos muros da cidade dos queijos...
as coisas das coisas em planícies agrestes

os beijos
das coisas
em coisas...
caminhos pedestres
bocas magoadas
inchadas
dos fumos cinzentos das plantas sem nome
as coisas das coisas em coisas às coisas com fome


(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quinta-feira, 26 de Setembro de 2013

quarta-feira, 25 de setembro de 2013

tão poucos

foto de: A&M ART and Photos

somos tão poucos
quando entram em nós os alfinetes da tristeza
somos tão loucos...
e moucos
nas mãos da fada beleza

somos as palavras embriagadas
que dormem no planalto da estória
somos as pobres geadas
cansadas
nos esconderijos sem memória

somos tão poucos e de poucos morremos num veleiro apaixonado
somos o povo revoltado coração
pulsando como um feroz cansaço embalsamado...
gritando uivos de um vidro estilhaçado
na insónia de uma mão

somos tão poucos
quando dormem nos nossos lábios as gaivotas em cio
somos tão loucos
e loucos
de poucos e moucos nas queixas de um rio

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Quarta-feira, 25 de Setembro de 2013

terça-feira, 24 de setembro de 2013

os mabecos na insónia do amanhecer

foto de: A&M ART and Photos

ouvíamos os mabecos embrulhados na insónia do amanhecer
e tínhamos sobre o imaginário silêncio
as palavras pergaminho de sons invisíveis que as árvores desenhavam nos teus lábios de gaivota apaixonada
tombavam como enxadas derramando suor e lágrimas nos socalcos do desejo
descendo o teu corpo
e mergulhando no rio como pequenos delírios de luz

ouvíamos os cubos de gelo gorgolando na tua garganta de caverna madrugada
e ao longe
o vento trazia-nos a flor embalsamada com pequenos colarinhos em prata
e uma mão desalmada
entranhava-se nas tuas coxas de xisto
o muro da solidão tombava
a árvore tombou
e as tuas mãos de porcelana
partiram-se enquanto a noite sorria à janela do cinzento cobertor da dor
como um longínquo fôlego caminhando nos carris da tristeza
ouvíamos
e ao longe a andorinha desassossego morria em pedaços de saudade e melancolia

ouvíamos...
chovia
a cansada abelha dos triângulos de chocolate
e ouvíamos
e chorávamos
as palavras sem palavras dos cigarros adormecidos em palavras semeadas

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Terça-feira, 24 de Setembro de 2013


Blogue Cachimbo de Água em destaque – Sapo Angola

segunda-feira, 23 de setembro de 2013

Porta de entrada – cessaram as fechaduras do teu coração de vidro

foto de: A&M ART and Photos

há tanto silêncio nos lábios de um rio
há dor insignificante nos braços de um drogado
há pétalas cansadas nos guindastes dos teus olhos
pérfidas madrugadas
poemas e velhas canções
há janelas de onde nada consegue sobreviver como as ratazanas de esgoto
escadas sem corrimão de acesso ao sótão da insónia
há poetas e aprendizes de poetas
e eu
eu nem uma porta de entrada consigo ser
nem uma simples fechadura consigo abrir
e este coração é louco entre palavras e sensações

memórias
histórias
canções perdidas nos teus seios de capim...
há tanto silêncio nos lábios de um rio
que sinto medo de morrer
partir
morrer e não saber como são os socalcos depois de a chuva cair
partir
sem o saber
livremente voando sobre ti em desenhos quadrados de um colorido beijo
há tanto silêncio
sobre o caixão invisível que embrulha a minha paixão de esferovite...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha – Alijó
Segunda-feira, 23 de Setembro de 2013

domingo, 22 de setembro de 2013

Eras mármore gratinado nas doces tristes algas da solidão

foto de: A&M ART and Photos

Eras mármore gratinado nas doces tristes algas da solidão, havíamos de terminar a noite entre resmas de papel, cinzeiro recheado de beatas, neblina ensurdecedora que os cigarros vomitavam sobre a mesa decorada com objectos insignificantes, eras mármore sobre um piano coberto por um cobertor de areia, regressavam no final do dia...
Pombas, gaivotas e barcos enjoados devido à forte ondulação que as horas incompletas e mortas, pelas finas espumas que os marinheiros traziam no pulmão alcatroado por um empreiteiro de algibeiras encurraladas das tempestades que o medo, de vez em quando, deixava cair sobre o silêncio, os olhos, os olhos
Fingiam que nada viam, adormeciam como embriagados homens de cabelo comprido,
Cumprido o teu desejo sublime, desfazem-se as pétalas em sorrisos amargurados, oiço-os
Aos olhos?
Os olhos dormem,
Comprido como a fome, as andorinhas regressavam ao local do crime, e as janelas de cristal sempre lá, suspensas nas árvores com ventoinhas eléctricas, do tecto, a chuva do teu cheiro, a catinga mergulhava na sombra nocturna do cinzento púbis que embebia a madrugada em despedidas ao Verão, regressado de longe, vêem-se as superfícies lisas das coloridas faces com lábios de amanhecer, ao longe
Aos olhos?
Vêem-se-lhe as pernas arqueadas e poisadas sobre o parapeito virado para as traseiras onde brincava um robusto quintal, velho, barbudo, atulhado de lixo, lixo... e aqui e além
O cheiro a catinga,
Os caixotes de lixos até não aguentarem mais alimento, vomitavam-se e sujavam as laminadas passadeiras em pura lã virgem, o pastor reclamava o preço a que lhe pagavam a lã, as ovelhas gritavam
Gatunos, gatunos...
O preço da água é um roubo,
Gatunos, gatunos... e o coitado do chibo endiabrado, correndo de leira em leira... até encontrar um rio com peixes voadores, até encontrar a mulher mais bela do cinzeiro onde ardiam algumas das beatas... e o lacrimante púbis enjoado devido às difíceis encostas cobertas por placas de xisto, e mármore gratinado nas doces tristes algas da solidão, havíamos de terminar a noite entre resmas de papel, cinzeiro recheado de beatas, neblina ensurdecedora que os cigarros vomitavam sobre a mesa decorada com objectos insignificantes, eras mármore sobre um piano coberto por um cobertor de areia, regressavam no final do dia...
Gatunos, gatunos...
O preço da água é um roubo,
Aos olhos?
A catinga absorvia o ranger
Oiço-os... meu querido
O quê?
A catinga absorvia o ranger que ela ouvia dos cornos em migalhas, depois do desgraçado do chibo, tombar como uma borboleta sobre a lápide do amor, recordava-se ainda do fumo embrulhado em fina prata de alumínio, e fingiam que nada viam, adormeciam como embriagados homens de cabelo comprido,
Cumprido o teu desejo sublime, desfazem-se as pétalas em sorrisos amargurados, oiço-os
Aos olhos?
Os olhos dormem,
E choram as tuas lágrimas
Fingiam que nada viam, adormeciam como embriagados homens de cabelo comprido,
Cumprido o teu desejo sublime, desfazem-se as pétalas em sorrisos amargurados, oiço-os
Aos olhos?
Os olhos dormem,
Dormem... e dormem... e dormem... e ele gritava
“Povo desta aldeia... andastes quarenta e oito anos a dormir... e agora, agora comei do sono”
Aos olhos?
Os olhos dormem,
Dormem... e dormem... e dormem...
E onde está a lã das minhas ovelhas?
Ouvíamos-o chorando como uma criança empoleirada em calções e sandálias de couro, sentava-se no triciclo...
E dormem,
E onde está a lã das minhas ovelhas?
Dormem...

(Não revisto – Ficção)
@Francisco Luís Fontinha - Alijó
Domingo, 22 de Setembro de 2013