sábado, 18 de maio de 2013

Línguas de fogo percorrendo o cais das penumbras manhãs

foto: A&M ART and Photos

Esperas-me?
terminam os carris, sorris, desces para mim das bananeiras imergente dos teus livros em desassossego, levantas-me como se eu fosse uma fina folha de papel, revestida, o sobretudo, as algibeiras desconexas, parasitando-lhes as mandíbulas emagrecidas, que a noite escreve no teu cabelo, o trabalho?
Não trabalho,
imagino-me como línguas de fogo percorrendo o cais das penumbras manhãs onde brincam caravelas, mulheres, homens, gaivotas coloridas, travestidas e belas, tão, o pouco trabalho, desejado caminhar sobre capim e sombra do zinco musseque de arame, as palmeiras viajam paralelamente ao teu corpo diurno, conheci ontem uma montanha, imagino-a deitada, debaixo dos meus lençóis de cadáver com cheiro a mimosas florida, alecrim, e
Não pertenço aos teus doces crisântemo adjacentes das curvas de horror que vivem nas clareiras praias inocentes, existiam dizias-me, homens com capacetes de verniz, dizias-me, existirem janelas com roldanas onde uma corrente de aço se alicerçava, e puxavas os pesadíssimos ascensores entre o trânsito, transeuntes de palha, moveis de penúria, magrezas e gentilezas, tuas, quando gritavas o meu nome
francisco!
Coisa nenhuma, eu, escondido no teu ventre de sofrimento, lendo, relendo, o perfume e os desenhos (corações e setas... e algures, perdidamente, eu + tu), e hoje, não percebo, nunca percebi, quem eras tu, e quem realmente sou eu,
Francisco, e pensava olhando o espelho da noite que começava na sanzala, - Vais levar nos cornos! - e claro, eu, eu nunca me enganava, e ainda hoje, tenho medo ao
francisco...
esperas-me?
Ao que eu pensava, não, não te espero, nunca te esperei, odeio-te, és um inútil covarde de metano, um cigarro encharcado de medos, fúrias, solidões e casas de pasto, factura?
não
Obrigado, a todos, por, terem vindo ao meu último desejo, a viagem sem regresso, deslizar sobre o gelo fundido, caminhar sobre as searas de milho e recordar-me das corridas sobre os torrões de açúcar da Eira de Carvalhais, tenho, muitas, as saudades do sino da igreja, as badaladas infinitas, como pedras, paus, calhaus desajeitados que as minhas mãos procuravam no orvalho, sou um perfeito
inútil
Obrigado, pertenço-lhes, como o velho vosso escravo, um pedaço de xisto, enterrado na terra engasgada por ventos e sofrimentos, marés ainda não temos, brevemente
peixe frito, sandes de torresmos, tremoços e quitetas, (os parvos nem imaginam o que são quitetas), vinho da casa, bom, do melhor que há, e claro, não posso esquecer os bolos maravilhosos da tia Guilhermina, tão velhinha, tão oca como as oliveiras antes de conhecerem a morte, mas apenas ela, e só ela, consegue, com meia dúzia de ovos, pouco açúcar e farinha... inventar maravilhosos belos bolos cobertos por uma única fina película de chocolate, as galinhas ainda não morreram, ainda temos algumas couves para o seu sustento, e os peixes do aquário, ultimamente, parecem andorinhas, voam, de encontro às vidraças das janelas da sala de jantar, que por razões economicistas, está encerrada, na porta, temos um letreiro “encerrado para obras”, e assim, enganamos os clientes, amigos e familiares,
Obrigado, pertenço-lhes, como o velho vosso escravo, um pedaço de xisto, enterrado na terra engasgada por ventos e sofrimentos, marés ainda não temos, brevemente, nesta, na próxima, cidade, brevemente regressados a casa, descalços, despidos, mergulhávamos no misterioso corpo rochoso da menina Guilhermina
sua tia?
Não, esta não é a verdadeira tia Guilhermina, esta, a menina, a menina do rés do chão frente, número trinta e três, mil e duzentos, Lisboa, esta, a menina Guilhermina, aquela que entra em mim, e me desassossega para eu escrever todas estas
francisco...
Corridas sobre os torrões de açúcar da Eira de Carvalhais, tenho, muitas, as saudades do sino da igreja, as badaladas infinitas, como pedras, paus, calhaus desajeitados que as minhas mãos procuravam no orvalho, sou um perfeito
inútil
Francisco.

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

e esquisitos silêncios que absorvem os teus pequenos seios

foto: A&M ART and Photos

um fino esqueleto de poeira
saber-se-à como palavras de solidão submersas em ténues jejuns de insónia
o circular olhar da nuvem sem nome
que o vento come
os finos e esquisitos silêncios que absorvem os teus pequenos seios
quando se passeiam pelas ruas junto ao Tejo,

havíamos de construir um barco das palavras nunca prenunciadas
por medo
tédio
ou ventos inventados
como caranguejos sebentas de papel esbranquiçado entre mil riscos
que uma caneta de tinta permanente derrama sobre um peito de aço,

um simples fino esqueleto de areia
moliceiro cansaço da manhã tempestade do desejo
quatro letras suspensas numa janela de salitre
e dizíamos-nos engraçados descalços e pendurados nas árvores da Madragoa
e no entanto morríamos entre ruas e casebres
e bares de Lisboa...

@Francisco Luís Fontinha

O teu corpo... de vidro

foto: A&M ART and Photos

Entranho-me entre palavras ditas
parvas ruas começando na alvorada
nunca
terminando
vivendo debaixo do tecto da madrugada,

Sofrendo as palavras mortas
dor
como a chuva de Maio às esplanadas de suor
teu nosso corpo mergulhado na noite
e existem as palavras entre espelhos de porcelana,

A cama treme
o frio
a febre
teus meus braços fixos no leme da saudade
como um carvalho olhando o Douro da montanha apodrecida,

A mendiga mão que os teus olhos comem
sofrem
bebem as hóstias destinadas ao prazer do sémen encardido sobre os vidros de cor
que as ditas palavras
deixam sobre o orgasmo nocturno das bocas sofridas,

Mato-me conforme o prometido
quando absorvi o teu corpo de gesso
o teu corpo... de vidro
em cor
com dor...

sofrido.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha





@Francisco Luís Fontinha

sexta-feira, 17 de maio de 2013

é para desfazer a barba

foto: A&M ART and Photos

Descobríamos o sono na literatura das imagens, inventávamos silêncios, desenhávamos beijos nas montanhas do desejo, queríamos voar sobre o mar seara de argamassas em sofrimentos das flores em finas peles de areia, que o sonífero coração envenenado pela solidão, gritava como gargantas envidraçadas, como chuva emprestada, a salsa, a cebola, e os alhos..., acreditávamos que existia além da palavra amor, um corpo, braços, pernas, cabelos, olhos, olhos..., asas, montes e videiras, nuvens, casas, ruas e hospedarias, sentava-me na cadeira da barbearia
é para desfazer a barba,
Adormecia, sentia os relógios do vizinho em horários gemidos, nocturnas horas como pêssegos acabados de colher, subíamos e descíamos, abraçávamos-nos, como ervas, troncos, madeira prensada, apaixonados, nós,
eles diziam-nos para desistirmos,
Acorrentados, tubos de néon assobiavam como lanternas mágicas num espectáculo de circo, encharcados, eles, os artistas, o público, o silêncio, todos, e todas, riem-se porquê? que as imagens deixam o suor sobre a mesa-de-cabeceira, e havíamos de enganar o medo, como se engana a fome, o amor, e a paixão, e todos os corpos possíveis e impossíveis de desejar, e comiam-mos-nos como serpentes correndo em corredores que depois de cremadas, elas, voltavam à plateia, sentavam-se numa simples e singela cadeira de vime, no palco, dois pilares trapezistas vestidos como milhafres anónimos, caminhavam sobre um finíssimo fio de luz, e do outro lado, da tenda, as roulotes miseráveis que o homem de casaco branco deixou ficar como forma de pagamento, em demandada partida, desejou a todos
um santo e feliz natal,
E ainda hoje, o detesto, ao homem e ao natal, sinto-me frágil, como um caixote em madeira, nas minhas costas escrita a palavra “Frágil” e uma seta indicava o sentido único da posição correcta, não tínhamos o Kamasutra dos caixotes que transportavam as nossas bicuatas, e quando cá chegávamos, tudo, quase tudo “fodido”, os pratos, as jarras, e toda a porcaria comestível, tudo, ou quase tudo, em cacos, a vida
em cacos, a nossa vida,
Oh! dó... escroque vidente da literatura, da tua máquina de fazer imagens, eu vivia lá dentro, feliz, como eles, a preto-e-branco, cortinados encarnados, folhas de loiro suspensas sobre a padieira, e uma ténue luz, meramente indicativa, desejava-nos felizes cobertores de espuma, ouvíamos do fundo do corredor, os apitos de barcos como eu, frágeis, de corpo engomado
dói, dói tanto, pensar que se está morto,
Engomado, nós, comíamos-nos como loucos animais acorrentados na jaula do desassossego, ela, ele, e toda a porcaria, aqueles que mal dizem de mim, e da minha vida, todos, como dizia o cineasta “quero que eles se fodam”, claro, só aqueles que falam nas minhas costas, onde tenho inscrita a palavra frágil
eu, um caixote de madeira, pouca coisa, bicuatas, um velho fogão, meia dúzia de pratos, roupa, pouca, calções, sandálias de couro, um parvalhão de um boneco baptizado de chapelhudo, se fosse hoje chamar-lhe-ia de
Orelhudo,
pançudo,
Mudo, porque não ouvimos a sinfonia de cacos, e mesmo assim, em mim, o dito frágil, e uma seta que apontava para o céu, tinha seis anos, e já desconfiava de tudo o que existia acima de mim, abrimo-lo,
E tudo, tudo “fodido”, e tudo, tudo... partido, cacos, eles, elas, nós, a nossa vida, a nossa história, que história, João?
abrimo-lo, e sabes, querido João?
Diz-me,
abrimo-lo como que abre o peito de um corpo em putrefacção, e lá dentro, cacos, cacos e vidas em pequenas fotografias, que vivem, que dormem, dentro, fora, em ti, de ti
Até às tuas coxas e comiam-mos como pássaros loucos nos corredores da morte,
diz-me tu, se amanhã estarás dento de mim, como ainda permanecem todos estes cacos, paquetes, barcos, areia branca, pássaros, gaivotas e coqueiros, ai... ai o hóquei nos finais de tarde, deixei de o ter,
“abrimo-lo, e sabes, querido João?
Diz-me”
perdemos-nos nos semáforos de uma avenida, chamavam-lhe baía, eu, não lhe chamava nada, e tu, e tu, querido João, imaginavas-me, como os cacos, dentro de um caixote,
Frágil, com uma seta apontando o céu.

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

o segredo tem medo do degredo

foto: A&M ART and Photos

o segredo
degredo
medo,

sentido proibido
risco contínuo
estrada desassossegada
envenenada,

a minha vida
vida
uma vida destruída
vida de prostituta
vida... desgraçada
labuta ele e luta
vida minguada
quando desce de mãos na algibeira
a calçada
endiabrada
ela
só entre a espada e a parede,

uma voz com sede
escrevendo letras na planície estrelar
ovos
bacon
pão com nada
vida ai vida
vida de “merda” vida enganada
vida... enforcada,

o segredo
degredo
medo,

a vida que de minha não é anda
emprestada
pago-a em suaves quarenta e sete doces prestações...
vida
vida
que me dizes tu desta “puta” desgraçada?

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

quinta-feira, 16 de maio de 2013

Uma louca mulher e silêncios homens de Francisco Luís Fontinha

foto: A&M ART and Photos

As personagens coabitam na maternidade dos sonhos, vivem e dormem, ambas, dentro de um exíguo espaço do tamanho de uma algibeira minguada, penumbra e vazia, imagino-os colados ao tecido onde provavelmente alguém deixou o local exacto para as janelas e pelo menos, já não digo mais do que isso, uma porta de entrada, quintal, não, é impossível, porque não existe terreno suficiente no meu cérebro, e não vivo, porque as personagens umas ontem, outra hoje, e talvez amanhã... morrerá a réstia esperança dos segredos com cabelos castanhos e olhos verdes,
imagino-os
Ai sentados, ai coisa nenhuma, ai... deitados como âncoras de marfim quietas, formadas e bem vestidas, na formatura matinal, e todos os dias, a todas as oito horas da manhã... um pão e uma caneca com leite, depois, acordavam os complementos vitamínicos, como cigarros, vodka e às vezes, eles, tombavam como árvores quando a tempestade aparece e sem qualquer aviso, batem à porta,
quem é?
Correio,
ou é ou é, quase sempre é para receberem, porque para darem alguma coisa, não, nunca utilizam o correio, pelo menos, falo por nós, por mim, por ti
E eu, a infeliz dos dois,
E ele, o desgraçado com óculos e seios postiços, e ele, que em dia normais é ela, ou, ele, não interessa, e ele caminha dentro de nós as duas, cansadas, como animais, eles, abrindo, encerrando, as portas de entrada e as janelas de saída
da algibeira minguada?
De emergência, tinham escrito numa das paredes do sono, havia a planta do exíguo espaço, coisa pouca, “quebrar em caso de emergência” e nós
batemos, batemos... e a dita coisa não quebrou, ficou a olhar-nos, ficou...
E nós, como vós, entre as mulheres delas e os homens nossos, voávamos como pássaros loucos, no exterior complexo com grandes de ferro nas janelas, ele
eu escrevia na traseira das portas de madeira, desenhava na porta da casa de banho, inventava o mar na parede do corredor, e ainda nos sobrou tempo suficiente para assaltarmos a cabine telefónica estacionada no Hall de entrada, éramos também como os pássaros
Loucos embrulhados em drageias,
e os pássaros transformavam-se em cobras, e pela manhã, lá andavam eles a passear no corredor, tinham aproveitado o sonho, e devido ao diâmetro ínfimo, elas, conseguiam, e atravessavam as grades
E comiam-nos, e bebiam-nos, até chegar o medico e obrigar-nos a levantar, e levantávamos-nos, e entre as cobras, fumávamos os primeiros cigarros do dia, os primeiros cigarros da sobriedade, e
desistíamos de viver percebendo que tínhamos deixado a vida suspensa na rua dos plátanos e as personagens coabitam na maternidade dos sonhos, vivem e dormem, ambas, dentro de um exíguo espaço do tamanho de uma algibeira minguada, penumbra e vazia, imagino-os colados ao tecido onde provavelmente alguém deixou o local exacto para as janelas e pelo menos, já não digo mais do que isso, uma porta de entrada, quintal, não, é impossível, porque não existe terreno suficiente no meu cérebro, e não vivo, porque as personagens umas ontem, outra hoje, e talvez amanhã... morrerá a réstia esperança dos segredos com cabelos castanhos e olhos verdes,
Imagino-os...
imagino-me deitado sobre o mar à espera que o barco da loucura me venha resgatar, levar-me para terra, e se possível, ao menos isso, cremarem-me
Como Gogol fez com o manuscrito de “Almas Mortas”... e apenas cinzas, de mim, de ti, e de vós... entre paredes e verniz até à mesa da sala de jantar, penhorada, hipotecada,
imagino-me e imagino-os
Comendo amêndoas recheadas com chocolate.

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

ou um esqueleto embrulhado em cristais poemas

foto: A&M ART and Photos

acreditava e não percebendo porque os olhos do meu amor
não são estrelas
cores
desenhos entalados nas fendas dos tristes murais de areia...
acreditava que vivias no silêncio
como
provavelmente tu também pensavas acreditar
que sendo eu filho de uma árvores e dos restos finados do capim...
um dia hoje amanhã quem sabe
acreditávamos
voar sobre as tão distantes palavras de nós
proferidas pelas gargantas humilhadas na miudinha chuva de Maio,

tão pouco sei se tenho amor
ou um esqueleto embrulhado em cristais poemas
sobre a tempestade dos arames onde suspendo a minha roupa depois de lavada,

acreditava,

e tão pouco percebo a tua existência
e entendo-a como uma sombra plantada no vento
ou como um barco rabelo semeado nos socalcos do sonho
correndo madrugadas
e inventando dores
cansaços
e... tão pouco sei se és o meu amor
ou se sou eu o amor sem amor,

acreditava não acreditar em palavras
parvas
obscenas
inscrições maternas na palma da minha mão
e feliz eu contente
por perceber que ainda tenho mão
e mãe
… quanto às palavras e ao amor... auto-suspendo-me das funções que me foram confiadas.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

quarta-feira, 15 de maio de 2013

A lareira da poesia

foto: A&M ART and Photos

Um corpo arde da penumbra noite de literatura
e da lareira dos livros vêm as marés com espuma de sémen
que as nuvens de amianto transportam sobre os cofres nocturnos da insónia
há intensas fogueiras de incenso sobre o teu ventre adormecido
pelo cansaço vómito do prazer,

Acordas-te puxando as encostas montanhas de rochas em intranquilos momentos
e poeirentas mangueiras de planícies pintadas de amarelo com bolinhas azuis
pensavam que eram o céu
e apenas as vírgulas no final de um texto escrito por ti
quando ainda conseguias alimentar as labaredas do amor,

Ardias por dentro
e fingias habitar como cubos de gelo
num copo de uísque sobre uma mesa redonda com pernas de aço
e dizias-te filha eterna do sono
e ardias nos meus braços de mogno importado do além...

Um corpo o teu corpo em mim semeado
ardemos os dois corpos dentro de um amontoado chiqueiro de cobras com lâmpadas de iodo...
havíamos de descobrir o medo
havíamos de descobrir o amor proibido e peneirento
do peneireiro de asas abertas com destinos infantis e sons de orangotango em cio,

O rio e a cidade dos corpos que ardem
em ti
de mim sabendo que amanhã deixarei de ter palavras para escrever
e muitos deles
felizes por saberem que amanhã... eu e tu... somos cinzas esquecidas na lareira da poesia...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Acreditarás no meu pequeno corpo?


foto: A&M ART and Photos

Onde me levarás quando eu descer os cortinados da dor, comíamos sandes de livros com molho de poesia e tantas migalhas em palavras, que hoje, nos esquecemos dos momentos ínfimos que a noite nos proporcionava, acreditávamos em silêncios e desenhos nas paredes do sono, lápis de cor, caixas de seis, doze ou... vinte e quatro, e sonhávamos com um corredor fino, alto, e escuro, e havia uma porta envidraçada, uma porta de entrada para o nada, e ninguém nos perguntou porque vivíamos obscuros, fingíamos-nos também nós, de pequenos cubos de vidro, fingíamos-nos também nós, de porta com o espaço reservado aos nossos corpos de vidro, livres, não opacos, transparentes e flutuantes como as folhas das árvores do jardim
o destino é fodido, dizias tu...
Do jardim das grandes amoreiras, as tuas sandália jaziam sobre o tapete de ardósia, voando, subindo veredas de carvão, o suor do teu corpo parecia papel de embrulho, ofegante, dilacerante, oitenta e quatro metros por segundo quadrado, tu, descias, descias até mergulhares nas
destino, é, hermeticamente fechado como as caixas de porcelana onde guardavas os guardanapos, alguns anéis e outras bugigangas sem interesse, como tu, para ti, sem interesse, como eu, como são as portas depois de encerradas, pregadas do lado exterior, como são os olhos das fechaduras, quando dilaceram um corpo nu, ou quase nu, suspenso nas mãos de oito estrelas com cinco cordéis de algodão, cinco, quatro, alegrias de viver e uma janela de Inverno com sombras para o mar das sílabas cansadas pela tua doce boca de lentidão, beijos, e víamos a tua face rosada mergulhar no candeeiro sobre a mesa-de-cabeceira,
o
é, dizias-me tu,
E como eu te percebo agora, porque sempre fui um filho bastardo do maldito destino, e sempre gostei de ti, como o sabíamos depois das tristes palavras que deixaste penduradas num pequeno cartaz junto ao frigorífico, irritei-me, peguei nele... e andar abaixo, rés-do-chão esquerdo, a vizinha por milímetros não atropelada por um amontoado de sucata, velharias, como eu, aqui, sentado, a tentar perceber o maldito destino de mim, sabendo eu, que eu, não, nunca, existi
acreditarás no meu pequeno corpo?
E pior do que isso... é que nem sou em ferro, porque os sucateiro davam-me um euro por cada quilo, ora isto perfazia cerca de setenta e nove euros, não era muito, sempre será alguma coisa, por enquanto, espero, porto ancorado às ilhargas elásticas dos azuis camarotes de veludo, havia champanhe, caviar, e o melódico som poético do homem das sete luas gordas, recheadas com pequenos pássaros das árvores do quintal coberto por mangueiras, criança triste fazendo-se passar por estilista, desenhava e costurava vestidos por medida, e nas horas vagas, escrevia poesia nas paredes do quarto, desenhava nas paredes da casa de banho, e irritava-se quando não o levavam a olhar o mar, domingos de manhã, escondia-se entre os barcos atracados no Porto de Luanda, e sonhava
um dia vou ter uma porta com muitos vidros, e debaixo da ombreira, uma linda mulher, com panos brancos, ou quase nua, ou ambas, ou nenhuma delas... um dia, vou ter uma porta, vinte e quatro, vinte e cinco, pequenos vidros, quadradinhos de ternura e açúcar prateado porque os teus lábios são como os pasteis de nata, comem-se, e depois... depois sentimos-nos leves como as gaivotas, passamos debaixo das portas com pequeníssimos vidros, e voamos sobre o Tejo...
Acreditas nos destino, amor meu?
E saboreava-os na boca como se fossem beijos teus...

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Hotel Quinta da Seixeda – Alijó

terça-feira, 14 de maio de 2013

As janelas do Outono

foto: A&M ART and Photos

Dissimulávamos-nos entre as raízes poeirentas
dos velhos candeeiros a petróleo
deitávamos-nos sobre uma velha secretária em madeira apodrecida
e rezávamos
como personagens de um livro de insónias sobre o divã da saudade
percebia que os teus olhos
os olhos meus contra a cortina de fumo que alimentava o eterno silêncio
desejo
desejando palavras indesejadas
como nós
havíamos um dia de recortar as imagens das nossas cartas perfumadas
e suspendê-las ou decalcá-las... ou simplesmente... queimá-las contras os vidros das janelas do Outono,

Havia um corpo ancorado ao teu
que confesso... nunca percebi a sua história de cadáver sem sonhos
voando entre as montanhas dos pássaros encarnados com telhados de vidro...
ouvia
ouvíamos os ossos do esqueleto incompleto das tuas coxas ranger como gonzos
durante a noite construída em mentiras
e falsas imagens
com legendas tridimensionais
incolores
sofredoras como os bancos de madeira onde nos sentávamos...
que coisa... esta nossa vida
de equação de Einstein...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Desisto quando percebo que todos os corpos são corpos

foto: A&M ART and Photos

Escondes-te do mar, dentro do mar, existe à tua volta um túnel hiperbólico, ausente do vento de nordeste, escavam-se na rocha as palavras por dizer, proibidas, emagrecidas, escondes-te e desces e desces e desces,
dentro do meu corpo,
Sou o teu hospedeiro, o eterno viajante, sem bagagem, sem luvas, e na algibeira, poucas, as migalhas de sílabas para matar a saudade de escrever, quando a vontade há muito foi embora, agora, ficou, tu, a ausência de pessoas, de beijos, a ausência de calendários, como que existissem nas paredes em ruínas das almas que vagueiam pela cidade, corações, amor, desilusão, poucas vezes me confesso no espelho junto ao contentor de lixo, uma vezes cheio, outras, ultimamente, vazio, penumbro, escuro, e fundo,
peço um copo com água e açúcar, fico estável, não saudável, hirto, consigo caminhar sobre a espuma nocturna dos desejos masculinos, pensões de vinte e cinco euros, escadas em madeira, terceiros andares, quartos andares, pessimamente, os sótãos, difíceis para quem sofre do reumático, e quando se alcança a janela que dá para um telhado de oxigénio, existo, perco o pouco fôlego e desisto quando percebo que todos os corpos são corpos, apenas carne, ossos, e desejos, e dos tais beijos, desisto, perco-me, subo e subo e subo... até abraçar o teu corpo infinito enrolado em rectas paralelas e círculos de luz, tenho olhos verdes, e tu dizes-me que sou tímido, não sei, talvez, a primeira vez senti um frio na espinha, quando percebi que o comboio vinha na minha direcção, acordei repentinamente, interrompi o sonho, e até hoje, procuro-o... apaixonei-me por ele, e pelas loucas locomotivas com paragem em Cais do Sodré, um dia, eu, percebi que quase morrias nas minhas mãos, apenas porque tinhas esquecido de encerrar os cortinados de lona dentro do caixote de madeira, subo, subo até dizer chega, por hoje, baste de sacrifícios, de loucuras, de tesões sem palavras, nada
Entre nós,
o mundo acabou?
E sempre me respondeste que o mundo não acaba, nunca, eterno, efémero, como as gargantas dos espelhos saltitando das roseiras metáforas que a tua boca transpira,
acabou, terminaram as filmagens das últimas cenas, o eterno fim quando lá do cimo, víamos, abraçados, mão com mão, lábio com lábio, o recomeçar de um novo mundo, novas carruagens, novos viajantes, estes, sem bagagem, sem papeis de parede nos quartos, e que melhor quarto para dois, três ou... quatro, amantes, do que uma parede em gesso forrada com frestas, um crucifixo sobre a cabeceira, duas almofadas perfumadas com picos de bafio e hálito a teia de aranha, a chuinga colada sobre a mesa-de-cabeceira, e os teus gemidos travestidos de noite
Vagueando eu,
sobre os jardins inconsolado da marginal, sóbrios, eu, débil e triste, a tua partida em partida, os pedaços da tua pele sobre o meu peito cansado, recordando cigarros e imaginando, um dia, ser também como tu,
Filho da noite, sou, comíamos, bebíamos...
vagabundo tu,
O mundo acabou?
eu, débil e triste, a tua partida em partida, os pedaços da tua pele sobre o meu peito cansado, recordando cigarros e imaginando, um dia, ser também como tu, uma mala de viagem dançando de mão em mão, dormindo de quarto em quarto, não ter dono, não ser de ninguém, caminhar e subir, caminhar e subir, e subir... e caminhar sobre as tuas nádegas de areia,
O mundo acabou? Filho da noite, sou, comíamos, bebíamos...

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Blogue Cachimbo de Água em destaque – Sapo Angola

segunda-feira, 13 de maio de 2013

a luminosidade eira dos sonhos

foto: A&M ART and Photos

uníamos-nos como silêncios rochedos que o mar absorvia
e de uma pequena palavra escrita tua mão docemente desabitada
tínhamos uma janela quando a abríamos-la e poisávamos-nos como ramos de oliveira
numa orgia manhã magoada no fundo de um poço
um efémero buraco com triângulos lábios
e de uma pequena... conversa de criança
a palavra descrita quando o corpo evapora-se e acompanha a manhã
hoje é segunda-feira e tudo desaparece conforme a luminosidade eira dos sonhos...

uníamos-nos como silêncios,

em prata folhas alimentadas por sombras de alecrim
abríamos-la com os pequenos sorrisos dos aleijados desenhos
que eu sem jeito nem perfeito
deixei cair nas escadas do ausentado mestre da solidão canina
parecíamos uns velhos alicates enferrujados
esquecidos à porta de uma velha tasca
na cidade grande com ruas estreitas e muitas janelas de tecido...
e sabíamos que era noite pelos uivos apitos dos marinheiros de palha.

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

… significado, omitido, como todas as âncoras que ligam os corpos celestes ao fundo do oceano

foto: A&M ART and Photos

Não sei se amanhã, cedo, recordarei os teus olhos de hoje, amanhã, não sei, se recordarei, cedo, os lábios teus que percorreram o meu corpo invisível, como uma cortina de fogo, dentro de um copo com água, um cilindro, o cubo, não, sei talvez que não recordarei, porque não sei o significado de recordação, perdi o sentido de navegação, e hoje, como ontem, sou um pedaço de madeira desgovernada sobre os teus ombros penumbrosos e frios que o Outono provoca em ti com as canções de pequenos silêncios, sei, ou será que me esqueci? Como seriam os teus lábios, de cedro, antes de mergulharem em mim, coitado, um transeunte doente, e enfeitiçado, mal-educado, ausentado
não
Cedo, amanhã, preguiçarei como um marinheiro à procura de um corpo homem para poisar as desejosas insónias que vivem nos homens com cheiro a oceano, o sal entrava em nós, e vivíamos como dois camarotes partilhados mutuamente como duas pequenas divisões de uma casa flutuante, germinados, os nossos corpos de vapor nas asas de uma triste gaivota, o covil como nunca o tínhamos visto, não, sei se amanhã, cedo, alguma coisa em mim para recordar, mas o quê, concretamente?
nuvens? pratos com sopa mais parecendo copos com água? ou... as tuas mãos sobre mim, como uma caneta de tinta permanente, sempre e sempre e nada, ausente de ti porque eu desconhecia as cavernas que o medo provocava em nós, porque tu sentias o meu peso como simples gramas de poeira depois de o vento desaparecer entre candeeiro a petróleo e bananeiras de regresso a S. Pedro do Sul, havia muitas, nas termas, uma fonte, circular, cheirava a enxofre, borbulhavam pequenas partículas de sémen, e tu, sempre o tu, sentíamos-nos felizes como dois pássaros voando entre Carvalhais e Favarrel, e nunca vi as tuas mãos entranharem-se-lhes no tronco resinoso do pequeno pinheiro manso da tapada do meu avô, chegávamos lá, e sempre lá, ouvíamos os sussurros expeditos das vozes enlatadas do atum e da sardinha, até que me pedias para um dia
Juras que um dia me recordarás?
até que... um dia desenhasse corações nas espigas de milho, empoleiradas, todas elas, atulhadas, como homens e mulheres entre quatro paredes, e
Não,
e cedo, amanhã, preguiçarei como um marinheiro à procura de um corpo homem para poisar as desejosas insónias que vivem nos homens com cheiro a oceano, o sal entrava em nós, e vivíamos como dois camarotes partilhados mutuamente como duas pequenas divisões de uma casa flutuante, germinados, os nossos corpos de vapor nas asas de uma triste gaivota, e assi o desejavas antes de eu nascer,
Talvez te recorde,
e o significado de recordação,
(talvez um dia consiga recordar-te, meu querido)
… significado, omitido, como todas as âncoras que ligam os corpos celestes ao fundo do oceano, e pedras, e pedras estranhas, fazem amor numa pequena rua no Paquistão...

(ficção não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

domingo, 12 de maio de 2013

Lâmina da paixão em lábios minguados

foto: A&M ART and Photos
Uma fina lâmina de aço vive no meu corpo
e voa dentro das minhas veias até chegar ao coração
até... conseguir-lo transformar em vitrina mecânica numa loja de conveniência
vivo dentro de ti sabendo que as tuas tristes palavras
aquelas que tu não prenuncias
como eu me recuso a escrever quando sinto-te presente na escuridão da noite
e oiço uma voz lânguida e trémula e moribunda...
que a morte traz e semeia na tua velha mão de centeio,

Uma mulata despede-se de mim sobre o cais das merendas
e entre poucas palavras
e entre longos beijos
escrevo-lhe nos seios o poema de ti sobre mim com alguns estilhaços de vidro
que alguém deixou adormecer sobre as pálpebras do orgasmo eterno auspício do sossego...
e eu permaneço intacto como os triângulos de tédio no jardim das orquídeas,

Vivo parecendo uma lâmina com aparências
a uma outra que dentro de mim escreve poemas no sangue de neblina
quando desce sobre os pequenos barcos de papel
vivo acreditando que os meus voos nocturnos sobre os cristais de iodo
servem-te de martírio consolo nas tardes de domingo
sei
que uma fina lâmina de aço
mastiga-se na tua boca de lábios minguados pela paixão do adeus...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha

Ele enlouquecido como o cio dentro dos peixes

foto: A&M ART and Photos

Ler-me-ás?
pergunto-me quando acordo, pergunto-me quando adormeço não dormindo, e percebendo que não te entendo, olho-vos no espelho do extremo oriente, subo sobre a cama, e à minha frente existe um velho guarda-fato, um espelho, engorda-me, dilacera-me e dizes-me que ontem havia um beijo suspenso na almofada que habita no cadeirão junto à estante dos velhos livros, cada um, uma personagem dentro dele, cada um, uma história cansada, velha, e os dentes de marfim do velhíssimo crocodilo em pau preto transportado do outro continente, atravessou o oceano, e no interior de algumas bicuatas... chegou intacto à mesa da sala de estar, anda por lá, deambulando como morcegos enquanto a noite come os sonhos das crianças nascidas em Angola, brinca, dorme, não consegue sonhar, e tantas vezes lhe oiço as palavras – O menino dá, mamã, o menino dá... - e as bolachas, aos pouco, entravam boca adentro com a ajuda de uma esferográfica, e quando acordávamos, ambos, via-mos nas paredes da sala as inscrições hieroglíficas que o tal menino tinha deixado,
Estupor, estrupício, e malandreco,
ler-me-ás? E quando acordávamos, ambos, a insignificante questão, olhava-te, e lia-te as poucas palavras que os teus olhos de cereja transpiravam, e perguntava-me
Ler-me-ás? Absorviam-nos as noites mal iluminadas, não dormíamos, não, e tínhamos medo das recordações também, elas, como as bicuatas, pequenas, tão pequenas que mal davam para encher um pequeno caixote de madeira, e tudo, em nós, pequeno, pequeno amor, pequenas palavras, e grandes dores, em pequenos peitos, com pequenos corações... ainda acreditas que o bicho consegue-se libertar das bolachas?
o miúdo crescido, enorme, não pequeno, vês? O miúdo atrofiado, chato, indigente, e insignificante como as pedras da calçada da Ajuda, não ajuda nada recordares-me que debaixo do rio havia garrafas de vodka estacionadas, sumo de laranja e gelo, por cima de nós, no andar superior, uma ponte em aço atravessava-nos, e como uma espada de areia, unia-nos os corpos separados anteriormente por uma onda gigante, tão gigante... que comeu metade da cidade e dos sonhos, tão gigante que nos obrigou a escondermos-nos debaixo do rio, entre garrafas e cadeiras em plástico, mesas também em plástico, e às vezes, tímidas, tremiam, dançavam como línguas de vento sobre a fogueira do desejo
Estupor, estrupício, e malandreco,
o corpo do texto, ele enlouquecido como o cio dentro dos peixes, “Liberation Serif” e de tamanho doze, o aquário de ti sobre o meu corpo ancorado ao travesseiro adormecido era literalmente içado pelo guindaste em desassossego que brincava, domingos à tarde, pelo desterro do abrigo a que chamavam de porto de mar, desembarcávamos depois de longas caminhadas e à nossa volta
Machimbombos em rotações milimétricas pelas mãos do avô Domingos, um pequenos cordel de fino cristal voava sobre as mangueiras despidas, sombreando-se-lhes pequenas cristas de galo desenhadas com os lápis de cor que alguém tinha adquirido numa superfície comercial num qualquer musseque da preferia da cidade, era noite, descia-nos como desejos esperando corpos nus, e o velho, cansado, entrava em casa como um petroleiro a entrar na barra e a fazer-se ao cais,
e umas das vezes foi estampou-se contra um dos candeeiros semeados no centro do passeio revestido com pequenas pedras e palavras...
Ler-me-ás?
claro que não...

(não revisto, ficção)
@Francisco Luís Fontinha

Existes não existes e insistes

foto: A&M ART and Photos

Existes
porque eu desejo que existas
em mim
dentro do meu peito

Existes
até me apetecer que existas
como as árvores do quintal de Luanda
existirão elas ainda?
existes eu sei que existes
até eu o desejar
que existas
inventando-te para me abraçar
quando a manhã se transforma em silêncio...
existes
mas... e existirás até eu me cansar que existas...?

Existes e insistes existir
e oiço o longínquo emagrecer das pontes de aço
existirás amanhã e depois de amanhã?
não o sei... mas existes
porque o desejo que existas
assim... fictícia e invisível como as nuvens nocturnas
que poisam nos teus cabelos domesticados pelas pombas do rio apaixonado
existes não existes porque então insistes existir dentro de mim...

(não revisto)
@Francisco Luís Fontinha
Francisco Luís Fontinha – 30/04/2013
foto: Carla Machado